灰没见过金子。



它不知道这个世界上曾经有一种东西,挖出来的时候灰扑扑的、不起眼的,但把它切开,用光照它,它就会变成世界上最亮的东西。它不知道有人会为这种东西打仗,会为这种东西杀人,会为这种东西把自己活埋在地下几百米。



它什么都不知道。



但它觉得那片叶子边缘的颜色,是它见过的最好看的颜色。



不是绿。绿是它自己的颜色,它觉得好看,但那种好看是冷的、安静的,像是冬天里最后一片没有掉落的叶子。而那片叶子边缘的颜色是暖的——如果这个世界还有“暖”的话——它让灰想起了某件它从来没有经历过的事。



那种颜色在枯死的、卷成筒状的叶子上,像是一点快要灭掉的炭火。



灰盯着它看了很久。



那颗小心脏跳得很慢,每一下都很重,重到灰觉得自己整个人都在跟着跳。它不知道那是什么感觉,但如果它知道“心疼”这个词,它就会知道那就是心疼。



它把根尖从陆雨最完整的那块地方移开了。



不是因为它不想贴着。是因为它想去贴那片枯死的叶子。那只剩下一口气的、以为自己早就死了的、在最底下沉睡了不知道多久的叶子。



它一寸一寸地把根须伸过去。



那段路不长。如果灰能站起来走路,可能只需要三步。但它是一株苔藓,它没有脚,它只有那些比头发丝还细的根须。它把根须从土里拔出来又扎进去,拔出来又扎进去,每一步都像是在把自己撕开。



它疼。



它不知道自己会疼。



那颗小心脏跳得更快了,快到像是要从身体里裂开。但灰没有停下来。它不知道“坚持”这个词,但它做着一件只有坚持才能做到的事。



不知道过了多久。



可能是很久,可能只是一小会儿。在废土上,时间是没有意义的东西——没有日出日落,没有四季更迭,只有铁锈味浓了又淡了,淡了又浓了。



灰的根尖碰到了那片叶子。



触感不对。



它碰过陆雨其他叶子——那些叶子是软的,哪怕卷着边,哪怕上面全是裂痕,但它们还是活的,摸上去会有极细微极细微的回应,像是有人在里面轻轻地呼吸。



但这一片不是。



它硬。



不是硬的,是硬的。像是已经死了很久的东西被风干了的硬,像是石头,像是灰在土层深处偶尔碰到的那些不知道是什么的硬块。



灰把根尖贴了上去。



没有回应。



什么都没有。



那片叶子像是根本不在那里一样。灰的根尖能感觉到它的形状,能感觉到它卷成了一个筒,能感觉到它的边缘有一小块金色的东西——但感觉不到它。



像是碰到了一个壳。



人已经走了,壳还留在原地。



灰的叶子全垂了下来。



它不知道那是什么感觉,但如果它知道“难过”这个词,它就会知道那是难过。它把整株苔藓都贴在了那片枯死的叶子上,

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