了数分。



没有刚才那些“玉骨冰肌”的脂粉气。



没有“落花啼”“一卷书”的自怜清高。



只有铁衣夜冷,千山飞雪。



只有碧血冰封,万里横流。



那股从荒丘里飘出来的血腥味,那些被埋在风雪里的断刀残旗,那些死在边关却无人记得姓名的士卒,仿佛在这一刻被萧尘从北境的雪地下硬生生拖到了东宫梅园。



拖到了这些锦衣玉食、饮酒作诗的才子面前。



先前那些所谓锦绣文章,瞬间被撕得粉碎。



满园鸦雀无声。



连太子李景瑞端着酒盏的手,都在半空停了一瞬。



他原本只是想借文人之口,试探萧尘的短处,磨一磨这把北境利刃的锋芒。



可他没想到,萧尘竟真能作诗。



而且一开口,便不是风雅。



是血债。



最后,萧尘端起桌上的酒杯,缓缓起身。



玄色衣袖在风中轻轻一动。



他没有敬太子,也没有敬满园宾客,而是遥遥对着北方一举。



杯中清酒,尽数倾洒在案前的青石地砖与栽种红梅的泥土上。



酒水迅速洇透了暗褐色的花泥,裹挟着几片散落的朱砂梅瓣。



殷红刺目。



像血。



萧尘霍然转头,目光如出鞘的绝世凶刀,直刺首席上的太子,也刺向那三百名文臣才子。



他吐出了最后两句:



“借问阶前红烂漫,几多枯骨卧雁州?!”(3/3)

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