滚烫的手指攥住了赤鲁的手腕。



力气很小。很小。



浑浊的眼珠转了转,似乎认出了面前的人。干裂的嘴唇翕动几下,挤出一个音节。



"少……"



赤鲁伸出另一只手,覆在那只滚烫的手背上。



停了很久。



不是在犹豫。是在等自己的喉咙不那么堵了再开口。



"知道了。"



声音很轻。



然后站起身,绕到身后。



那只攥着他手腕的手,到最后一刻都没有松开。



第六个。第七个。



——



七个人,走得都很安静。



赤鲁直起腰的时候,满手是血,弯刀在往下滴。



他站在原地,低着头。



风在吹,雪在落。



肩膀起伏了几下。



然后他仰起头,看了一眼天。



灰的。什么都没有。(4/4)

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