陈玄在门槛上坐了许久,整个人化作这宅院里的一尊没有生命的石雕。



地龙管道里透出的温热暖气,将他脚边堆积的残雪化成一小摊浑浊水渍,随后又被倒灌进来的刺骨北风重新吹干,只留下一圈浅浅的水痕,如同他那颗干涸的心留下的泪痕。



他怀里死死抱着那只破碗,纹丝不动。



佝偻的脊背在摇曳灯火下,投出一道弯曲黑影。



黑影与身旁那顶歪歪斜斜的乌纱帽影子紧紧挨在一起,活脱脱两个被遗弃在路边、无人问津的破烂物件,互相依偎着各自的破败。



王冲化作一截枯木靠在粗壮廊柱上,一直未曾出声。



他不知自己眼下该说什么。



安慰?他这个拿刀杀人的粗胚根本不会。



催促?他更没这个胆子。这枯瘦老头子身上,正透着一股信仰崩塌后、万物皆可杀的恐怖死气,直觉警告着他,这会儿谁敢开口,谁就是在找死。



不知过了多久,久到王冲左臂的伤口已经从剧痛痛到麻木时。



陈玄终于有了动作。



他低下那颗满是白发的头颅,双手捧着那只破碗,极其轻柔、极其庄重地将它搁在寒凉门槛上,就挨着那顶代表大夏二品大员身份的乌纱帽。



一只饿死流民的破碗,一顶大理寺卿的乌纱帽。



并排挨着。



一个代表底层百姓被无情践踏的贱命。



一个代表他信奉了整整三十年、高高在上的国法。



陈玄静静端详了许久,那双浑浊的老眼里,风雷激荡。



随后,他做了一件让王冲心脏漏跳一拍的事。



他探出手,将那只破碗重新端起,紧紧抱在怀里。



至于那顶沾着污泥的乌纱帽,他却连看都未曾再看一眼。



他抱着碗站起身的动作极为迟缓,膝盖关节处发出一声令人牙酸的脆响。



他眉头拧作一团,却硬是没吭一声。



那顶乌纱帽孤零零地躺在门槛上,两只折断的帽翅在风里微微打颤,沦为一件被人丢弃的、毫无价值的旧物。



陈玄未曾回头。



“王冲。”



他终于开口。嗓子哑得好比粗糙砂纸狠狠磨过铁皮,透着浓烈血腥味。



“先安排兄弟们去治伤吧。”



他顿了顿,枯瘦手臂下意识收紧几分——怀里那只破碗被他死死护在胸口,姿态谨慎,活脱脱捧着一个刚出生、命悬一线的婴孩。



“我想……一个人待一会儿。”



话音落下,他未再看王冲半眼,拖着灌铅般的双腿,步履蹒跚地穿过那道价值连城的南海珍珠帘,走入内厅更深的阴影中。



珠帘被他衣袖带起,激出一串“叮叮当当”的清脆碰撞响动,像无数冤魂在哭泣。



他的背影一点点没入摇曳灯火的昏暗中,化作一块被时代狂潮卷走的枯朽木头,无声无息沉入幽暗。



王冲死死盯着那个消失的背影,喉结艰难地上下滚动。本章未完,点击下一页继续阅读

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