。
但那只是字。
铅字印刷在纸上，纸白字黑，翻过去就没了。
可眼前这些，是活生生的人
有眼睛，有呼吸，有体温，却像已经死了大半。
他看见那个老妇人抬起头来，目光从他脸上扫过。
那目光没有求助，没有哀怨，甚至没有好奇
只是扫过，像扫过一块石头、一棵树、一团空气。
然后她又低下头，继续扒拉土，继续找那细如发丝的野菜根。
杨康坐在马车上，和师父并肩而坐，风从北边吹来，带着泥土和腐烂的气味。
他忽然觉得呼吸困难，不是身体上的，是心里有什么东西堵着，又闷又重，压得他喘不上气。
“这就是金国治下的百姓。”
他在心里对自己说，声音大得像在呐喊，
“不是史书上的数字，是活生生的人……人怎么能活成这样？”
他盯着那些人的眼睛
没有愤怒，没有悲伤，甚至没有恐惧。
只有麻木，像牲口一样的麻木。
那种麻木不是天生的，
是被几十年的饥饿、几十年的鞭子、几十年的“你不是人”给硬生生磨出来的。
磨到后来，连自己都不觉得自己是人了。
杨康忽然想起一个词
亡国奴。
不是书里轻飘飘的三个字，是眼前这副模样——跪在地上挖草根的老妇，怀里抱着死婴的女人，靠在断墙上望天的瘸子。
他攥紧了拳头，指甲掐进掌心。
…………
从前在书里读到‘民族风骨’，觉得那是崇高厚重的东西。
杨康的目光不由的落在这一家四口在身上，心里却翻涌着说不清的酸涩
可眼前这些人
他们有风骨吗？
风骨早就被饿没了，被压没了，
被几十年的奴隶日子磨没了。
他忽然想起后世网络上的争论
“清朝统治下的百姓有没有风骨”。
那些争论曾让他觉得遥远，像看一场与己无关的戏。
可此刻，那些文字像刀子一样扎进心里。
“这模样，和后来某些时期的百姓，有什么区别？”
他在心里问自己，声音苦涩得像嚼了黄连。
“金国人换了满清人，百姓还是这副模样
跪着的人，换谁来坐龙椅，都是跪着。”
他想起后世那些照片
骨瘦如柴的劳工，被洋人鞭子赶着修铁路
街头卖儿卖女的活不下去的人，孩子脖子上插着草标
但那只是字。
铅字印刷在纸上，纸白字黑，翻过去就没了。
可眼前这些，是活生生的人
有眼睛，有呼吸，有体温，却像已经死了大半。
他看见那个老妇人抬起头来，目光从他脸上扫过。
那目光没有求助，没有哀怨，甚至没有好奇
只是扫过，像扫过一块石头、一棵树、一团空气。
然后她又低下头，继续扒拉土，继续找那细如发丝的野菜根。
杨康坐在马车上，和师父并肩而坐，风从北边吹来，带着泥土和腐烂的气味。
他忽然觉得呼吸困难，不是身体上的，是心里有什么东西堵着，又闷又重，压得他喘不上气。
“这就是金国治下的百姓。”
他在心里对自己说，声音大得像在呐喊，
“不是史书上的数字，是活生生的人……人怎么能活成这样？”
他盯着那些人的眼睛
没有愤怒，没有悲伤，甚至没有恐惧。
只有麻木，像牲口一样的麻木。
那种麻木不是天生的，
是被几十年的饥饿、几十年的鞭子、几十年的“你不是人”给硬生生磨出来的。
磨到后来，连自己都不觉得自己是人了。
杨康忽然想起一个词
亡国奴。
不是书里轻飘飘的三个字，是眼前这副模样——跪在地上挖草根的老妇，怀里抱着死婴的女人，靠在断墙上望天的瘸子。
他攥紧了拳头，指甲掐进掌心。
…………
从前在书里读到‘民族风骨’，觉得那是崇高厚重的东西。
杨康的目光不由的落在这一家四口在身上，心里却翻涌着说不清的酸涩
可眼前这些人
他们有风骨吗？
风骨早就被饿没了，被压没了，
被几十年的奴隶日子磨没了。
他忽然想起后世网络上的争论
“清朝统治下的百姓有没有风骨”。
那些争论曾让他觉得遥远，像看一场与己无关的戏。
可此刻，那些文字像刀子一样扎进心里。
“这模样，和后来某些时期的百姓，有什么区别？”
他在心里问自己，声音苦涩得像嚼了黄连。
“金国人换了满清人，百姓还是这副模样
跪着的人，换谁来坐龙椅，都是跪着。”
他想起后世那些照片
骨瘦如柴的劳工，被洋人鞭子赶着修铁路
街头卖儿卖女的活不下去的人，孩子脖子上插着草标
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