“前些天，有人来传话，说柔远驿要关了。说琉球没了，用不着了。”他看着向德宏，“真的没了吗？”
向德宏看着他。那双浑浊的眼睛里有泪，可没有流下来。
“老人家，”他说，“琉球还在。只要还有人记得，它就还在。”
老人看着他，看了很久。然后他点了点头。
“那就好。”他说，“那就好。”
他把灯笼放在桌上，走到墙边，伸出手，摸了摸那幅字。“海不扬波”四个字在灯光下忽明忽暗。老人的手很瘦，骨节突出，指甲发黄。
“这四个字，”他说，“写了几百年了。几百年，多少人看过。可没有人想过，海不扬波，不是海自己不想扬波，是有人不让它扬波。中国不让它扬波，琉球也不让它扬波。可现在，有人让它扬波了。”
他转过身，看着向德宏。
“你是来告别的？”
向德宏点头。
“要走了？”
“要走了。”
“去哪儿？”
“北京。”
老人沉默了一会儿。
“北京，”他重复了一遍，“好地方。可那里的官，不好说话。”
“我知道。”向德宏说，“可我得去。”
老人看着他，忽然笑了。那笑容很淡，可那笑里有光了。
“你像一个人。”他说。
“谁？”
“你像你父亲。”
向德宏愣住了。
“您认识我父亲？”
老人点了点头。“你父亲来过这里。很多年前。他站在这里，看着这幅字，看了很久。他说，他要回去。他说，他要去一个地方，找一个人。他走了，再也没有回来。”
向德宏站在那里，一动不动。他想起父亲。想起他坐在廊下，望着大海，一坐就是一天。他等的人，是这座岛上的人。他要去的地方，是这座岛。他没有回来。他再也没有回来。
“老人家，”向德宏说，“我父亲——他走的时候，说了什么？”
老人想了想。
“他说，他有一个儿子。他说，如果他回不来，让他儿子来。让他儿子替他走完那条路。”
他看着向德宏。
“你来了。”
向德宏站在那里，看着那幅字。那四个字在灯光下泛着淡淡的光，像四只眼睛，看着他。他忽然想起那个老人，那个在姑米岛上住了五十年的老人。他想起他说：“你父亲，是个好人。可他不够狠。他拿不动这把刀。”他想起他说：“你来了。你拿动了。”他把手伸进怀里，摸了摸那把短刀。刀柄是凉的，沉甸甸的。
“老人家，”他说，“多谢您。”
老人摆了摆手。“不用谢我。我就是个看门的。看了二十年，该看的都看了，不该看的也看了。你要走，就走。别回头。”
向德宏朝他深深一躬。然后他转身，走出正堂。
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向德宏看着他。那双浑浊的眼睛里有泪，可没有流下来。
“老人家，”他说，“琉球还在。只要还有人记得，它就还在。”
老人看着他，看了很久。然后他点了点头。
“那就好。”他说，“那就好。”
他把灯笼放在桌上，走到墙边，伸出手，摸了摸那幅字。“海不扬波”四个字在灯光下忽明忽暗。老人的手很瘦，骨节突出，指甲发黄。
“这四个字，”他说，“写了几百年了。几百年，多少人看过。可没有人想过，海不扬波，不是海自己不想扬波，是有人不让它扬波。中国不让它扬波，琉球也不让它扬波。可现在，有人让它扬波了。”
他转过身，看着向德宏。
“你是来告别的？”
向德宏点头。
“要走了？”
“要走了。”
“去哪儿？”
“北京。”
老人沉默了一会儿。
“北京，”他重复了一遍，“好地方。可那里的官，不好说话。”
“我知道。”向德宏说，“可我得去。”
老人看着他，忽然笑了。那笑容很淡，可那笑里有光了。
“你像一个人。”他说。
“谁？”
“你像你父亲。”
向德宏愣住了。
“您认识我父亲？”
老人点了点头。“你父亲来过这里。很多年前。他站在这里，看着这幅字，看了很久。他说，他要回去。他说，他要去一个地方，找一个人。他走了，再也没有回来。”
向德宏站在那里，一动不动。他想起父亲。想起他坐在廊下，望着大海，一坐就是一天。他等的人，是这座岛上的人。他要去的地方，是这座岛。他没有回来。他再也没有回来。
“老人家，”向德宏说，“我父亲——他走的时候，说了什么？”
老人想了想。
“他说，他有一个儿子。他说，如果他回不来，让他儿子来。让他儿子替他走完那条路。”
他看着向德宏。
“你来了。”
向德宏站在那里，看着那幅字。那四个字在灯光下泛着淡淡的光，像四只眼睛，看着他。他忽然想起那个老人，那个在姑米岛上住了五十年的老人。他想起他说：“你父亲，是个好人。可他不够狠。他拿不动这把刀。”他想起他说：“你来了。你拿动了。”他把手伸进怀里，摸了摸那把短刀。刀柄是凉的，沉甸甸的。
“老人家，”他说，“多谢您。”
老人摆了摆手。“不用谢我。我就是个看门的。看了二十年，该看的都看了，不该看的也看了。你要走，就走。别回头。”
向德宏朝他深深一躬。然后他转身，走出正堂。
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