华尔街49号的私人俱乐部里,水晶吊灯的光芒被厚重的天鹅绒窗帘滤成暖黄的光斑,落在红木长桌上。



七个穿着定制西装的男人围坐在一起,指间的雪茄烟卷腾起青灰色的雾,将他们的脸衬得像油画里的反派。



坐在主位的汉森·科尔顿用银质烟缸摁灭雪茄,动作重得让烟灰溅起。



他那张被肉毒杆菌冻住的脸此刻难得有了表情——



左眉抽搐着,像只被惹毛的波斯猫。



“sec那边传来的消息,”他的声音像砂纸磨过钢板,“对华夏沈氏集团的调查,黄了。”



长桌尽头的詹姆斯·威尔逊“嗤”地笑了一声,晃着杯里的波本威士忌,冰块撞击杯壁的脆响在死寂的房间里格外刺耳。



“黄了?科尔顿,你是在说脱口秀吗?”



他放下酒杯,杯底在桌面上砸出闷响,“我们花了一个月时间布局,让雷蒙德议员在听证会上放话,让sec的人带着搜查令突袭,结果你告诉我黄了?”



坐在中间的亚裔男人李哲远推了推不存在的眼镜——



他的镜片早在十年前就换成了平光镜,只是保留着推眼镜的习惯。



“根据内线传来的文件,”他把一叠打印纸推到桌中央,纸张边缘被他捏出了褶皱,“沈氏的法务团队把合规文件做得像瑞士钟表——每笔空单的建仓时间戳精确到毫秒,对冲协议附带着三位诺贝尔奖得主签名的风险评估报告,连交易员午餐时间都标注在备注栏里。”



他顿了顿,看着众人骤然僵硬的脸:“sec的人查了七个小时,连标点符号的错误都没找到。用雷蒙德的话说,‘这群华夏人把规则钉死在了我们自己画的框里’。”



科尔顿的手指关节捏得发白。



他想起三天前在私人会所,詹姆斯拍着胸脯保证:“沈墨华不过是个靠爹的毛头小子,华夏来的,懂什么华尔街的规矩?找个由头冻结他的资产,让他的空头盘自动爆仓,我们就能从盘外翻盘,把那笔钱揣进兜里。”



现在看来,那五十亿美金像海市蜃楼,看得见摸不着。



“一群废物!”



坐在右侧的马库斯·格林猛地站起来,他那条假腿在地板上顿出“咚咚”的响——



三年前做空时被散户逼得跳楼,摔断了左腿。



“我们养着sec那群吸血鬼,每年捐给两党竞选的钱够买三个小岛,结果连个华夏公司都搞不定?”



李哲远慢悠悠地开口:“不是sec无能,是沈墨华早有准备。”



詹姆斯突然笑了,笑声里带着点自嘲。



“说起来,我们也不是没收获。”他晃着酒杯,酒液在杯壁上挂出琥珀色的弧,“至少搞清楚了,空头的背后,站着的是谁。”



科尔顿的眉头拧得更紧:“你是说……”



“除了沈氏的资金,”詹姆斯的声音压得很低,像在说什么见不得人的秘密,“还有三分之一的仓位来自‘北极星’。”



房间里的空气瞬间凝固了。



“北极星”——那个在暗网里注册、从不露面的神秘基金,没人知道它的操盘手是谁,只知道每次出手都精准得像手术刀。

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