秦少弯着腰擦了擦刀背上的血渍,头都没抬。



“刻苦?”



他把刀别回腰间,抬起头来。



“没人比我更刻苦。”



语气平得像在说今天吃了碗白粥。



四个私刀里站出来一个,把其他人往身后拨了拨,踏前一步。



“让我跟他比试比试。”



这人三十出头,身材不算魁梧,但站姿极稳,双脚分开与肩同宽,左手握鞘,右手虚搭在刀柄上,呼吸绵长。



旁边有人叫起来了。



“小子,等死吧!这可是我们梅庄十三兄!”



秦少没答话。



他歪了一下脖子,骨节“咔”地响了一声,整个人的重心往下沉了沉。



然后他冲上去了。



短刀出鞘的声音很脆,像折断一根冰柱。



十三兄的长刀同时出鞘,刀身比秦少的短刀长出整整一尺半。



两道刀光撞在一起,“铛”的一声脆响从街心炸开来。



秦少的手臂被震得发麻,但脚下没退。



十三兄也没退。



两个人拉开距离,又撞上去。



第二刀。



第三刀。



短刀和长刀在半空中交错了七八次,火星子从刀刃上蹦出来。



秦少盯着十三兄的眼睛。



毛骧教过他——看人出手前半息的破绽,那半息藏在对方的肩膀、脚踝和呼吸里,但最先泄露的,永远是眼睛。



十三兄的眼睛很沉。



秦少从那双眼睛里读到了厚重的东西:大雪封山的院子里,一个少年穿着单衣对着木桩练刀。手掌磨出茧子,茧子磨出血泡,血泡再磨成茧子,反反复复。



十三兄练了很多年。



秦少心里清楚。



十三兄也在看秦少的眼睛。



他看到的是少年的狂。



嘴角还带着不知天高地厚的弧度,出刀的角度永远比教科书里写的偏出三分,脚步里有规矩,但规矩里藏着野路子。



十三兄刚想笑一声“毛孩子”,余光扫到了秦少的手臂。



袖口往上翻了半截,小臂上密密麻麻的伤疤层层叠叠,新的盖着旧的,旧的盖着更旧的。



有些疤是刀伤。



有些疤是磨出来的。



有些疤已经分不清原来的形状了,只剩下一片凹凸不平的皮肉。



十三兄的笑卡在了嗓子眼里。



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