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走到柱子跟前,毛骧停下来。



伸手摸了一下绳痕。



冰的。绳子上有血,木头上也有血,混在一起冻住了。他的手指顺着绳痕往下移,摸到一块更大的暗色印记——那个位置大概是人腰部的高度,血迹的面积比绳痕大得多。



有一部分渗进了木纹里。



毛骧的手停在那里,没动。



身后传来脚步声。



老张走过来了。



他没骑马,一路走过来的。经过那些露出雪面的尸体时,他的脚步顿了几次,但没有停。



老张站到柱子旁边。



两个人都没说话。



风把柱子顶端残留的一截断绳吹得晃来晃去。



老张抬头看了一眼。



然后低下头,盯着柱子中段那片最大的血迹。



“搬尸体。”毛骧的嗓子哑得不成样子,“带他们回家。”



他转过身面对五百骑。



所有人都收了先前的惊惶和不适,站得笔直。



“明军的,全部带走。一个不落。”



“是!”



五百人散开了。



三人一组,两人刨雪,一人铺白布。马车从队伍后面赶上来,干草铺了厚厚几层。



这活没人教过,但每个人都干得很仔细。



刨出来的尸体大多冻硬了,有些保持着战斗的姿势——挥刀的、举盾的、扑上去抱着敌人同归于尽的。掰不动,也没人去掰。什么姿势刨出来的,就什么姿势裹进白布。



有几具明军和元军的尸体纠缠在一起,手臂交叉、兵刃互穿,冻成了一团。士卒们费了好大劲才把明军的分出来。



元军的尸体被扒拉到一边,没人管。



老张也在搬。



他的力气不算大,但手稳。每抬起一具尸体,他都会先用袖子擦一擦对方脸上的泥沙和雪水。擦不干净也擦。



但他搬着搬着就要回头。



每搬完一个,他就转过身,看一眼那根柱子。



柱子没变。就那么杵在那儿,孤零零的,顶上一截断绳被风吹着,像招魂幡。



一个士卒注意到老张总回头,走过来低声问了句:“张大叔,那柱子……是不是有什么说法?”



老张嘴唇动了动。



“我们孙大人,死在那上头的。”



士卒愣住了。



他顺着老张的视线看过去。



一根柱子,几圈绳痕,一大片干血。



士卒没再问了。他默默走回去,接着刨雪。



时间一点一点过去。



雪里的尸体比预想的多。沐英那一仗打得太惨烈,三千对一万,战场拉得开,有些尸体被踩进了泥里,再被雪盖住,要挖很深才找得到。



良久,最后一具明军

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