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最后一架战机掠过营区,爬升,汇入编队,往西北方向去了。



机群在天边越缩越小,变成模糊的黑点,最后消失在晨光里。



引擎声渐渐远了,散在风里。



营地重新安静下来。



是惊魂未定的静。



没人说话,没人动。



只有风还在吹,掀着翻倒的帐篷布,哗啦哗啦响。



布朗准将瘫回椅子上。



手指还在抖,不受控制地敲着桌面。



他拿起电话,拨通伦敦专线。



接通的瞬间,他开口,声音哑得像砂纸磨木头:



“他们走了。



没投弹。没开枪。



就是飞过去。



只是飞过去。”



电话那头沉默了很久。



然后伦敦的声音传过来,冰冷,短促,像冬天的铁皮:



“不要开火。绝对不能开火。



重复——绝对不许开火。



保持防御,不得主动挑衅。”



布朗放下电话。



望着窗外机群消失的天际线。



晨光从云缝里漏下来,照在空空的天上。



副官端来一杯水,递到他面前。



他没接。



他坐在那里,一动不动,像尊石雕。



轻声自语,声音轻得像叹气:



“他不是来开战的。



他是来羞辱大英帝国的。



几百架战机压境,我们连开枪的资格都没有。



伦敦不敢打,我们不敢动。



这是赤裸裸的骑脸。



日军输在战场上,我们输在尊严上。



日军是被打疼,我们是被打怕、打怂、打卑微。”



没人回答他。



只有风从窗外钻进来,吹动桌上的电报纸,哗啦作响。(3/3)

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