清晨。



缅印边境,英军第十七步兵师驻地。



晨雾还没散。



营房飘着咖啡的苦味,混着柴油和湿泥土的气息。



哨兵裹着大衣靠在岗亭上,打了个哈欠,眼角沾着泪。



军犬趴在沙袋旁,耷拉着耳朵,尾巴懒洋洋扫着地面。



布朗准将正在用早餐。



煎蛋、培根、烤面包,白瓷盘边摆着一小撮盐。



桌上摊着伦敦发来的电报,纸角被风卷得微微翘起。



他拿起电报又扫了一眼,放下,端起咖啡杯。



对站在一旁的副官说:



“伦敦让我们避免冲突。



龙啸云上次炸完印度就没动静,大概是被华东战事拖住了。



他不可能同时打两条线。”



副官点头附和:



“是的,准将。情报显示他的主力全在华东跟日军对峙,没有西扩的迹象。”



布朗抿了口咖啡。



苦味在舌尖散开。



他放下杯子,拿起刀叉,切开煎蛋。



蛋黄流出来,浸在白瓷盘上,暖黄一片。



就在这时。



他听见了引擎的轰鸣。



不是一架。



是一片。



数百台发动机同时转动,声音低沉、密集,像远雷从地平线下滚过来。



越近,越响。



震得营房窗玻璃哗哗作响。



咖啡杯在碟子里打颤。



桌上的电报纸被震得滑到地上。



布朗手里的叉子停在半空。



黄油从叉尖滑落,掉在雪白桌布上,洇开一小片油渍。



他猛地推开椅子,冲到窗前。



西北方的天空,正在变黑。



不是乌云。



是机群。



打头的是战斗机,机翼下西南军的徽记,在晨光里刺得人眼疼。



后面跟着双引擎轰炸机,机腹下挂着炸弹,沉甸甸的。



再往后,是更多战斗机。



更高处,第二梯队从云层里钻出来,像鲨鱼群无声滑入编队。



整个编队绵延数公里。



从东到西,从南到北,填满了半边天。



引擎轰鸣震得地面发颤。



营房里的杯盘碗碟,叮当作响。



防空警报尖啸着炸开。



刺破晨雾,在营地上空来回撞。



营地瞬间炸了锅。



不是冲锋,是崩溃。

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