变成了缓慢流动的灰色河流。



人的河。



车的河。



马的河。



独轮车的河。



驴车的河。



它们从中华门、挹江门、中山门、水西门流出。



向西、向西南、向西北蜿蜒而去。



绵延数十里。



不见尽头。



西南军的车队在人群中穿梭。



哪里有倒下的老人。



哪里就有兵上去帮忙。



路边每隔几里设有接应棚。



棚里熬着热粥。



热气在初冬的寒风里翻滚。



白蒙蒙的。



穿白大褂的卫生员蹲在路边给伤者换药。



炊事兵一勺一勺把粥舀进粗瓷碗里。



有人在哭。



有人默默流泪。



有人回头看一眼那座住了半辈子的城。



然后转过身。



继续走。



一个老太太上车前。



回头看了一眼南京城。



泪水从沟壑纵横的脸上淌下来。



“住了六十年了……不知道还能不能回来……”



旁边的西南军士兵。



是个年轻小伙子。



看起来不到二十岁。



脸上还带着稚气。



他扶住老太太的胳膊。



轻声说。



“能。打完仗就能。”



老太太看着他。



点了点头。



上了车。



车发动了。



车厢里的百姓紧紧靠在一起。



望着渐渐远去的南京城。



谁都没有再说话。



深夜 南京军事委员会



月光透过玻璃窗。



惨白。



照在空了一半的办公室里。



何应钦站在窗前。



看着窗外空了一半的街道。



街上还有零星的百姓在排队上车。



西南军的士兵在黑暗中举着火把引导。



火把的光在夜风中摇曳。



忽明忽暗。



他的红木家具昨天就已经运走了。



他的姨太太前天就坐船去了重庆。



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