被银灰色的机群填满了。



下午4:00



永定河南岸。



川军的战壕里。



阳光被一点点遮住。



一个老兵蹲在战壕里。



抽着烟。



他叫老陈。



四川人。



跟着部队走了几千里。



打了无数仗。



脸上全是硝烟和风霜。



他刚听说撤退的命令。



心里憋着火。



但又不敢说。



只能抽烟。



一根接一根。



忽然。



他抬起头。



嘴里的烟。



掉了。



掉在地上。



烟头在泥土里闪着微弱的红光。



“妈……妈呀……”



他喃喃道。



眼睛瞪得老大。



眼珠子都快要掉出来了。



旁边的新兵顺着他的目光看去。



也呆住了。



嘴巴张得能塞进一个鸡蛋。



天空。



北方的天空。



被银灰色的、密密麻麻的、数不清的、像蝗虫一样的东西。



填满了。



那是飞机。



无数的飞机。



从南边飞来。



从东边飞来。



从西边飞来。



汇聚在一起。



形成一片巨大的、移动的、轰鸣的乌云。



遮天蔽日。



阳光被切割成碎片。



投在大地上。



投在战壕里。



投在老陈那张被硝烟熏黑的脸上。



明明灭灭。



“多……多少架?”



新兵结结巴巴地问。



声音抖得像筛糠。



“看……看不清……”



老陈的声音在抖。



手也在抖。



“几百架?不,至少……至少六百架……”



六百架战机。



在1937年的中国天空。



在华北平原的上空。



在所有人的头顶。



飞过。



像一群复仇的鹰隼。



像一片死亡的阴云。



像一场钢铁的风暴。



向着北方。



向着北平。



飞去。



发动机的轰鸣震耳欲聋。



连大地都在颤抖。



下午4:30



中央军阵地。



一个中央军团长站在高地上。



举着望远镜。



看着天空。



他的手在抖。



不是怕。



是激动。



“我的天……”



他喃喃道。



望远镜差点从手里掉下来。



“龙啸云这是……要把北平炸平啊……”



副团长站在他身边。



也举着望远镜。



声音同样在抖。



“团座,这是……全部家当了吧?”



“全部家当。”



团长放下望远镜。



深吸一口气。



胸口剧烈起伏。



“华北所有能飞的,全在这儿了。”



“值了。”



副团长说。



眼睛里闪着光。



闪着泪光。



“就算今天死了,也值了。



能看到这场面,值了。”



值了。



所有看到这场面的人。



心里都只有这两个字。



值了。(3/3)

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