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江面上,一块巨大的门板被浪头掀翻,狠狠撞在拦污索上。



咚!



那一声闷响像重锤砸在于墨澜的太阳穴上。记忆深处的闸门瞬间崩裂。



他想起了第一次看到荆汉的那天。



视野里只有黄黑色的死水。水还没退,浑浊的泥浆灌满了他的靴筒,冰冷刺骨。水面上漂浮着不知名的残骸、泡胀的家具,还有像浮木一样肿胀的尸体。



他们一行人走进过一栋临街的筒子楼。



一楼被淹透了,墙面上留着一道乌黑的水线,死死卡在一米五的高度。



他记得来到大坝后,有一次出去,楼顶有个抽烟的老头告诉他:大坝上活着的人,都是秦建国“筛”剩下的。没被选中的,都成了江底的淤泥。



咚!



又是一声撞击。



几个穿着发黄雨衣的劳工正趴在护栏边,机械地甩动铁钩。长杆探入浑水,费力地拖拽着一根腐烂的木梁,上面还挂着半截看不出颜色的碎布。



一个年轻劳工手滑了一下,铁钩脱手坠入江心,溅起一串带着腥臭的水花。



没人骂他,也没人看他。所有人都在沉默地重复着这些动作,像一群失去了发条的铁皮玩具。只要还在动,就能证明自己还没变成那堆漂浮物的一部分。



于墨澜站起身,肩膀酸痛得像生了锈。



“收好东西。”他扔下一句,转身走向后勤处。



走廊里的感应灯早就坏了,只有几盏应急灯泛着惨淡的绿光。



后勤处的门虚掩着,刚靠近,一股浓烈的酒精味便扑面而来。



“……北闸口…………货不够……”



断断续续的低语。



于墨澜抬手敲门。



“进。”



张铁军正对着一块小镜子,用酒精棉球狠命擦拭颧骨上的淤青。桌上的步话机天线是折起来的,一张出入单被他随手压在胳膊肘底下。



于墨澜把水位记录手册平摊在桌上,语气平得像一条死线:“签字。”



张铁军没动。他透过镜子的反光打量着于墨澜,酒精棉球被捏得变形,浑浊的药液顺着指缝滴答滴答落在桌面上。



足足过了十秒,那只布满老茧的手才伸过来,抓起笔,潦草地划了一个名字。



笔尖划破了纸张,发出刺耳的摩擦声。



于墨澜抽回手册,转身就走。



回到北闸口时,岗亭里已经换了人。生面孔,制服不合身。



护栏边,水位计的读数像帕金森病人的手一样颤抖着,停在红色警戒线下不到两公分的位置。



于墨澜蹲下身,手掌贴上冰冷的坝体。



隔着半米厚的混凝土,他能清晰地感觉到大坝内部的震颤。那是亿万吨江水在咆哮,试图撕碎这道人类最后的防线。



雨水顺着领口灌进去,透心凉。



他想起田凯的话。



这种账目,在大坝里

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