徐强被烟熏得眼泪直流,他瞥了一眼那个炉子。缝隙里烧的不是木柴,是一堆印着金红图案的硬纸板,未切割的软华子烟盒包装。



那些曾经代表着面子的精美纸张,现在被随意折断塞进脏兮兮的油桶里,火焰舔舐着上面的烫金大字,“滋滋”作响,覆膜层熔化,空气里弥漫着一股烧塑料的恶臭。



这以前是个卷烟包装印刷厂。



围炉的三个人,像三尊被毒烟熏黑的泥塑。



一个老头,头发稀疏花白,手里攥着一把变形的不锈钢勺子,正机械地搅动着锅里的东西。被徐强这一嗓子吓了一跳,手一抖,勺子“当啷”一声掉回锅里,溅起几滴粘稠的灰黄液体。



旁边是个中年男人,死死抱着一捆还没拆封的废弃烟盒纸板。



角落里蜷缩着一个瘦得皮包骨的女人,正猛地抽着一根烟屁股,脸憋得青紫,眼神涣散,像要把那个烟蒂直接吞进肺里。



“别动。”



徐强重复了一遍,枪口下压,锁死了那个男人的胸口。



男人慢慢举起手,怀里的纸板滑落在腿上。他的眼神直勾勾盯着枪口,只有一种绝境后的麻木。



“我们没枪。”



老头先开口了。



“锅里……也不是粮。真不是。”他指着那口锅,声音在发抖,“那是从废纸箱上刮下来的淀粉胶……煮化了能喝,有点酸。没毒。”



于墨澜走进来,把撬棍靠在门边。他看了一眼那口锅,里面翻滚着灰黄色的工业淀粉泡沫,混着某种防腐剂的味道。



这就是他们的活法:烧着昂贵的包装纸,吃着粘纸箱的胶水。



“这楼里,还有别人?”



老头立刻摇头,像拨浪鼓:“早没了。入冬前还有十来个,烧那种带膜的纸中毒死了几个,剩下的跑了,再没回来。”



“会修车吗?”



空气滞了一下。



抱着纸板的中年男人抬起头,那双灰暗的眼睛里闪过一丝光。



“什么车?”



“下面那辆货车。前轮轴承伤了,板簧断了一根。”于墨澜盯着他,“这厂里应该有维修叉车的地方,我需要工具和人手。”



男人没有立刻回答,而是下意识看了一眼锅里的那摊浆糊,喉咙剧烈地滚动了一下。



“有吃的吗?”



“修好了给。”于墨澜说,“一块半压缩饼干,一瓶没开封的水。这胶吃多了不拉屎,你需要水。”



男人犹豫了一下,正要点头,眼神突然游离了一下,像是下了个艰难的决定。



“我有好货。”



他压低了声音,手伸进屁股底下那个破烂的坐垫里,哆哆嗦嗦地掏出一条烟。



硬中华。没拆封。



“不是散烟,是真货。”男人急切地往前挪了半步,把烟举起来,“从经理办公室撬出来的,以前招待大客户用的。总共就剩这点了。”



于墨澜眉毛挑了一下。“我们不缺烟。”



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