的煤,喉结上下滚动了一下。天色正在往下午偏,灰云贴着地平线压过来,像一口即将合上的棺材盖。



“能拖吗?”



“拖不动。”于墨澜摇头,“死重。再拖,头车的离合器也得烧。”



后面的人群突然骚动起来。



那种骚动不是因为车坏了,而是带着一种惊恐的、压抑的低鸣。



“孩子……孩子咋不动了?”



“老张!你家小子!哎!”



于墨澜心里咯噔一下。他顾不上手疼,快步走向车斗后方。



在堆满煤袋和杂物的角落里,那个叫老张的汉子正跪在黑雪里。他怀里抱着一团破破烂烂的东西——那是他的儿子,十三岁,还是十五岁?看不出来了。



孩子缩在几层麻袋下面,身体蜷曲成一个不可思议的角度。那种姿势不是睡觉,而是为了留住最后一点热量,把自己极度压缩后的本能反应。



但这会儿,他舒展不开。



脸是青紫色的,像是一块放久了的淤血。嘴微微张着,嘴角挂着一丝白霜。鼻尖已经没了血色,呈现出一种半透明的蜡黄。睫毛上结着晶莹的冰珠,遮住了那双半闭着的眼睛。



老张跪在那儿,两条腿像是没了知觉,深深插进黑灰色的渣土里。他的手疯狂地搓着孩子的脸,动作机械、粗暴,甚至把孩子脸上的皮都搓破了。



“醒醒……到了……就要到了……”



老张的声音像是从破碎的风箱里漏出来的,“你看……煤带回去了……咱家那个炉子……今晚就能烧了……就要过年了啊……你妈给你留了白面……”



没人说话。周围的人围成一圈,像是一群看着同类倒下的企鹅。大家的眼神里甚至没有太多的悲伤,只有一种感同身受的、彻骨的寒意。



徐强走过去,单膝跪下。他摘下手套,把手伸进孩子破棉袄的领口,摸向颈动脉。



停了五秒。



徐强的手抽了出来,带出一股微弱的、正在迅速消散的热气。他站起身,冲站在外圈的王诚,面无表情地摇了摇头。



那是一种不需要语言的判决。



在这个温度下,一个本来就营养不良、在那段泥泞路上耗尽了体力的孩子,就像一盏油尽灯枯的灯。火苗晃了一下,就灭了。灭得悄无声息,甚至没有挣扎。



王诚走过来。他的目光在孩子青紫的脸上停留了一瞬,然后迅速变得坚硬如铁。



“把人抬下来。”



他的声音在风里显得格外刺耳,“腾车。把煤和物资匀到另外两辆车上。这辆车不要了。”



老张像是没听见。他还在搓那张已经冰凉的脸,嘴里念叨着关于白面和过年的呓语。



“老张。”李明国蹲下去,想要去拉他的胳膊,“孩子……走了。”



这两个字像是一根针,扎进了老张麻木的神经。



他猛地抬起头,那双眼睛里布满了血丝,红得吓人。下一秒,他从身边的工具箱里抓起一把生锈的重型扳手,跌跌撞撞地站起来,指着王诚。



“你说什么?”



老张浑身都在抖,那种抖

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