气,像是要吸干这屋子里最后一点良心。然后他大步走过去,一脚踢开了那个女人。



“嘭!”



力度不大,但足够让那个虚弱的女人滚出去两米远。女人怀里的煤块滚落在地,她发出凄厉的哭嚎,但在空旷的厂房里,这声音显得如此微不足道,甚至有些滑稽。



“干活!”徐强红着眼睛吼了一声,率先把铲子狠狠插进了煤堆,“都他妈愣着干什么!想死吗!”



一旦有人带头,那种集体的罪恶感就被稀释了。



既然有人做了恶人,其他人只需要做“执行者”。



于墨澜咬着牙,走上前去。他尽量不看那些人的眼睛,把所有的注意力都集中在手里的铁铲上。



铲煤,装袋,扎口,扛走。



动作机械而高效。每一次挥铲,铁铲与地面摩擦发出的刺耳刮擦声,都像是在挖掘这几个人坟墓的封土,也像是在一点点刮掉自己良心上那一层薄薄的皮。



那个哑巴老头一直在磕头。



一种机械的、毫无尊严的磕头。额头重重地撞在水泥地上,发出“咚、咚”的闷响,很快地面上就留下了一滩黑红色的血迹。



他爬过来,抓着于墨澜的裤脚。那双脏黑的手指死死扣进布料里,力气大得惊人。



于墨澜停顿了一秒。



他感觉到那个老头浑身都在剧烈地颤抖,那种濒死的、像电流一样的颤栗顺着裤管传导上来,直击他的心脏。



他想起了小雨。想起了如果有一天自己死了,小雨会不会也这样跪在别人脚下,祈求一点点活下去的残渣,却被人像垃圾一样踢开?



但他没有停下。



他用力抽回了腿。甚至因为用力过猛,把那个虚弱的老头带得翻了个跟头,滚进了那滩脏水里。



“对不起。”



于墨澜说。或者他根本没说,咽回了肚里。在这个世道,对不起是最廉价且虚伪的东西。那是强者的自我安慰,对弱者来说,这三个字比那一脚更侮辱人。



半个小时后,角落里的煤堆彻底消失了。



这群人除了地上的一点碎煤渣之外,成块的一点都没留。



锅炉房重新变回了那个冰冷的地窖。那个铁桶里的“皮带汤”已经凉透了,表面结了一层灰白的油膜。



队伍撤退的时候,那四个人缩在墙角,像四团被遗弃的垃圾。他们不再叫喊,不再挣扎。



那个哑巴老头坐在地上,手里抓着一块遗落的指甲盖大小的碎煤渣,呆呆地看着,像是在看一个死去的亲人。



走出厂房大门,外面的黑雪下得更大了。



黑色的雪片像纸钱一样漫天飞舞。



于墨澜扛着一百斤重的煤袋,那重量压得他脊椎生疼,肺里塞了一团火。但他走得飞快,仿佛慢一步,身后就会有厉鬼索命。



“老于,来根?”



徐强凑过来,递给他一根皱巴巴的卷烟。



于墨澜放下煤袋接过烟,手还在微微发抖。徐强给他点火,打火机的火苗在风中跳跃,照亮了两张满是煤灰的脸。



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