2028年1月1日。



灾难后第199天。



没人说“元旦快乐”。这四个字在这个早晨显得太奢侈,也太讽刺,像是在死人堆里放鞭炮。



日历翻过了一年,但天还是一样的灰,风还是一样的硬。这一个月里,绿洲营地的空气像是被抽真空机一点点抽干了。那个把人分红黄绿三色的“分类法”彻底推行了下来。起初还只是量体温,后来开始查眼底、查淋巴。到了十二月中旬,只要是咳嗽超过三天的,不管是被黑雨带来的寄生真菌感染——听说是真菌,还是肺痨还是感冒,登记簿后面的色块就会直接被涂成红的。



红的,意味着消失。



运尸车以前是半夜走,现在改成了大清早。车轮碾过冻土的声音,替换掉了敲盆,成了每天叫醒所有人的闹钟。



于墨澜掀开帐篷帘子。



一股白烟顺着缝隙钻进来,这是邻居家烧湿木柴的味道,呛,带着股酸苦气。帐篷顶棚内侧结了一层厚厚的白霜,那是呼吸了一整夜的水汽凝结成的,稍微一碰,就雪花似地往下落。



徐强过来了。



他穿着那件黑棉大衣,手里捏着半块硬饼,正用一把钝了的小刀一点点刮。刮得很仔细,像是在雕花。



“老常没挺过昨晚。”徐强头也不抬,把刮干净的一小块饼干碎屑塞进嘴里,含着,没舍得嚼。



于墨澜系扣子的手顿了一下。老常是车队的师傅,半个月前出外勤还在吹嘘自己身体好,能抗冻。



“穿白大褂的来了?”于墨澜问。



“没来。”徐强把剩下的饼干包好,“自己断的气。大概是凌晨三点,我听见他最后那口气抽得特别长,像拉风箱,然后就没声了。老婆孩子没敢哭,怕引来巡逻队,硬是捂着嘴憋到天亮。”



于墨澜没说话,低头去系鞋带。鞋带断了一截,是接起来的,那个结正好硌在脚背上,生疼。



“这一个月,少了百十来号人了。”徐强看着炭盆里早就熄灭的灰烬,“食堂的粥越来越稀,人越来越少。但这营地越来越挤。”



是因为外面的人往里涌。



听说北边的几个小据点崩了,流民像蝗虫一样往绿洲这边凑。绿洲不再接收新人,只在围墙外面设了个“缓冲区”,给点吃的,但不多,只有少数人能进来挣工分。那是比地狱还下一层的地方,据说每天早上清理出来的冻尸能堆成垛。



“我去上工。”于墨澜站起身,跺了跺脚,让麻木的脚底板恢复点知觉。



“今天别去运输队了。”徐强叫住他,“车队的油限供了,活儿少,抢破头。听说采石场那边开了新坑,给的是现结的粗粮票。最近要用石头的地方还挺多,不知道是要筑城墙还是啥。”



于墨澜点点头。



营地里的风像是长了牙齿。路上的人都缩着脖子,双手插在袖筒里,走得飞快且无声。那面曾经写着“众志成城”的围墙,现在贴满了告示。红的、白的纸,被风吹得哗啦啦响,上面全是黑体大字:



禁止隐瞒病情;



禁止私藏违禁品;



禁止抗拒核验;



违者立即驱逐!



“驱逐”这两个字,在这个冬天,等于“

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