电令,像一道催命的符咒,穿过三百里的阴雨和硝烟,送到了张向华的地窖里。



那个刚刚才指挥着残部,在泥泞中完成了艰难转移的男人,在接到电报的时候,没有像众人预想的那样,暴跳如雷。



他只是沉默。



长久的,令人心头发慌的沉默。



他一个人,坐在那盏快要烧干了灯油的马灯下,看着那张薄薄的电文,一看,就是半个钟头。



地窖里,挤满了跟着他从尸山血海里爬出来的麾下将领。



一个个,都是满身泥浆,双眼通红,



“总座!这是卸磨杀驴!”



“就是!咱们弟兄在前面拼命,他们在后方捅刀子!”



“当年东汉的卢植,也不过如此!功高盖主,却被小人谗言,削了兵权!总座,这命令,咱们不能接!”



群情激奋。



嘈杂的、带着怨愤的吼声,几乎要将这地窖的顶给掀翻。



可张向华,始终一言不发。



许久。



他缓缓地,站起身。



他没有去看那些为他鸣不平的部下,开始解自己腰间的那根武装带。



上面,还挂着那支跟了他几十年的、枪柄已经被磨得发亮的勃朗宁手枪。



地窖里,瞬间安静了下来。



所有人的视线,都聚焦在他那双缓慢而稳定的手上。



“咔哒。”



金属搭扣解开的声音,在落针可闻的地窖里,清晰得,像一声叹息。



他将整根武装带,连同那支代表着兵权和荣耀的手枪,轻轻地,放在了地图桌上。



然后,他才回过头,看着众人。



他的声音,沙哑,疲惫,却异常平静。



“为国家计,为麾下这几万还活着的弟兄计,只要部队能撤回到第二条防线,都是为抗战,做贡献。”



“我个人的一点荣辱,算得了什么。”



他环视众人,那双浑浊的眼睛里,带着一股子让人心头发酸的坦然。



“我同意,调回江城。”



张向华走了。



没有欢送,也没有挽留。



他就带着一个警卫员,坐上了一辆破旧的吉普车,在漫天的血色残阳里,消失在了通往江城的那条泥泞的道路上。



车轮,碾过焦土,留下两道深深的辙印。



像两行无声的控诉。



两天后。



一份两千多字的报告书,由张向华亲笔写就,绕过了军委会,直接递交到了军法执行总监部。



报告里,他没有为自己的“抗命”做任何辩解。



他只是用最平实的文字,详细申述了九江失利的真正原因。



从日军舰炮的绝对优势,到国府军装备的巨大差距。



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