一百二十桌人,仰着头。



看着断岳原上那片,被一拳打裂的天。



有人张着嘴,喉咙里却发不出声音。



有人膝盖一软,双膝砸在地上,磕破了皮也没觉得疼。



有人手中的兵刃“当啷”落地,自己却不知道。



五十宗门里那几个外门长老,此刻终于懂了——他们原先以为,宋鐏立道,是断岳域的天。



可这个坐在末位的教拳先生,一拳把天打穿了。



那不是天。



那是他脚下的一层土。



战长老的手,终于从膝上放了下来。



他慢慢站起来,看着那道裂缝后面冻着的星,低声道:“万兵楼,借了一辈子兵。今日见着了,什么是自己的道。”



宗野坐在离西街最近的那一桌。



他没有跪,也没有站。



他攥着酒杯,指节泛白。



他练的是“熔”,二十年来把别人的东西收回来,融进自己手里。



他今天看见那一拳,忽然明白——那个人不是收,也不是借。



他是把整片天,当成了一扇门。



推开就是路。



他低头看了看手背上那七道火燎过的旧痕,忽然笑了一下。



那笑是苦的,也是亮的。



宋鐏那半个天穹上的断头之山,正卡在那道裂缝中间。



它被那一拳的余力,卡住了。



它压不下来。



它自己也在裂。



“你这一拳,打的不是我的道。”宋鐏说。



“是。”张远说。



“我打的是天。”



“你把天打穿,我这一道,就没了容身的地方。”



“是。”



宋鐏看着那道裂缝后面,那些冻着的星。



他沉默了很久,久到原上的人以为他不会再说话了。



然后他开口,声音沙哑得像风磨过石面:“那一夜的灯,是你点的。”



“是。”



“你叫什么名字。”



“张远。”



张远。



这个名字落在原上,落在那一百二十桌人中间。



沈总执事的瞳孔猛地一缩。



他坐在那张离宋家整整三桌的小桌后面,手里还握着那碗面——他托人从面馆老头那里问来的,三年前那位先生吃过一碗什么样的面。



此刻那碗面在他手里,汤已经凉了。



他听见那两个字,手指一抖,碗险些脱手。



原来不是“张先生”,不是“教拳的先生”。



是张远。



铸

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