洗得发白的青灰长衫被风吹得猎猎作响。



打谷场上的嘈杂声在他登上碾盘的瞬间低了两分,三百多双眼睛齐刷刷地转向了他。



“想打死本官的,举手。”



这句话从他嘴里吐出来的时候,语气平得像是在问今天的天气。



人群里有一瞬间的怔愣,然后嘈杂声重新涌了上来。



那个拿锄头的年轻人往前迈了一步,嗓门拔到了最高。



“你少在这装蒜,你们当官的就会骗人,先说分田免税,现在又来查户籍,是不是要把我们编去送死。”



楚辞低头看着他。



“谁告诉你查户籍是编你们去送死的。”



年轻人的嗓门更大了。



“白毛信上画得清清楚楚,一把砍人的刀,一顶突厥人的帽子,还用得着谁告诉。”(3/3)

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