马蹄声停了。那队人马没有冲进来,只是挡在外面。这突如其来的变故,让原本紧绷到极点的围场气氛愈发凝重,所有人的目光都聚焦在这队人马和陈长安、国师身上。



陈长安站着没动。他脚下是散落的账本纸页,手里紧紧抓着半本黑色账册,手指都发白了。风吹起灰尘,打在他身上,发出沙沙声。



国师站在对面,脸色煞白,双眼圆睁,死死地盯着那本账册,满心惶恐,深知陈长安若再开口,佛门秘密便保不住了。



“你……”国师喉咙里咕噜一声,“你这是造假,想**!”



陈长安终于转过身。



他脸上没有表情,不生气,也不嘲笑,只有一种让人害怕的平静。



他从袖子里拿出一样东西。



是一把小算盘。



算盘不大,只有巴掌大,珠子光滑,颜色深。这是他在北漠时做的,用的是缴获的金属和一种香木,叫“定风波”。



他看着国师,轻声说:“**?你管这叫**?我只是在算账。”



话刚说完,算盘突然响了一声。



“啪!”



声音不大,但在安静的围场里特别清楚。



接着,算盘裂开了。



里面的铜珠一下子弹出来,四处飞溅。有的掉在地上,叮当响;有的滚到高台边,有的落在罗汉脚旁。



这一刻,气氛变了。



陈长安的眼睛闪了一下。他看到一条条红色的线往下掉——那是国师的“信用值”,正在暴跌,快到零了。



算盘为什么会碎?不是坏了,而是压不住了。一个人做坏事太多,连他用的东西都会先坏掉。



这就是规则。



铜珠在地上滚动,声音不断,像敲钟。



陈长安抬脚踩碎一颗滚来的铜珠,随后踩着四处滚动的铜珠,稳步走向国师。



国师往后退,背撞上了栏杆。他冷得一抖,不敢再退,后面已经没路了。



“每张信徒券卖十两银子。”陈长安说话声音不高,但大家都听得很清。



“你拿三两,进自己口袋。”



“剩下的七两,该用来修庙、养僧人。”



“可你扣了一半。罗汉们每月只能拿不到一两。”



他说一句,走一步。



脚下的铜珠被踩得粉碎。



“他们为你挡刀,为你拼命,甚至为你去死。”



他停在国师面前三步远的地方,直直地看着他。



“而你,却在背后笑他们傻,笑他们蠢,笑他们愿意当炮灰!”



国师喘气变重,胸口起伏。他想骂人,想喊冤。



但他张嘴,却发现没人信他。



那些罗汉不再低头。



他们抬起头看国师。眼神有疑惑,有震惊,更多的是愤怒和伤心。



“队长……”一个年轻罗汉声音发抖,手里的武器垂了下

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