在那儿,等。



他伸手,不是去拉缰绳,而是探向旁边。她会意,把自己的马缰递过去。他接过,没看她,只把两根缰绳并在一起,左手同时牵着两匹马的辔头。



然后他抬起右手,再次举起。



这一次,动作没那么僵,也没那么慢。



“出发。”他说。



队伍开始动了。铁甲相碰,马蹄落地,声音从静止转为行进,沉闷而有序。



苏媚儿翻身上马,动作干脆。马鞍微响,她调整坐姿,手按在剑柄上,没再说话。



两人并骑而立,距离很近,衣角几乎贴着。风从北面来,吹得袍角翻飞,偶尔扫过对方的腿侧,像某种无声的触碰。



他闻到她身上有一股淡淡的草药味,应该是临行前涂的驱寒膏。他没问,也没偏头看。



“跟紧我。”他低声说。



“从未落下。”她回。



前方城门缓缓开启,吊桥吱呀一声落下,铁链绷紧,尘土从缝隙里簌簌掉下。



他们没动,就停在开拔的临界点上。千人列阵在后,鸦雀无声,只等主帅一声令下便踏出城门。



他右手还压着肋侧,指缝间渗出的血重新浸湿了内衬,温热的,一滴滴往下坠,滴在马鞍皮革上,晕开一小片深色。



她瞥了一眼,没提。



远处西市交易所的钟还在响,一下,又一下,像是没完没了。



他忽然想起三天前,她在北境军营里擦剑,火光照着她的脸。他隔着帐篷听见她说:“你要死,也得让我先砍你一刀。”当时他以为她是开玩笑。



现在他知道不是。



他轻轻拽了下缰绳,黑马原地转了半圈,正对城门缺口。她跟着调转马头,动作同步,没差半拍。



两人视线终于第一次真正对上。



他眼里有血丝,脸色发青,嘴唇干裂。她额角有道旧伤疤,是去年被流箭划的,没留痂,但颜色比周围深一点。



谁都没笑。



谁也没再说话。



风卷起地上的碎草,打着旋儿从马蹄前掠过。一支枯枝被吹到队伍前排,撞在盾牌上,弹开,滚向路边。



他抬起手,准备第三次举起。



就在这时,她忽然伸手,不是去拦他,而是轻轻覆在他举着的手背上。



只一瞬。



掌心温热,带着汗意,压了那么一下,然后迅速收回,仿佛什么都没发生。



他手顿了半秒,随即继续抬起。



“出发!”



命令落下。



千人应和。



脚步轰鸣,大地微震。



但他们仍坐在马上,未动。



队伍开始前行,从他们身侧经过,甲胄与兵器碰撞声连成一片。



他们像两尊立在洪流前的石像,静止,却不可撼动。



直到最后一个士兵走出城

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