透着一股要变天的味道。



他抬起手,轻轻按了按腰间的竹哨。



不是要吹响它。



只是确认它还在。



就像确认,这场局,还在他手里。



夕阳沉入屋檐,余光洒在城墙上。



一条街外,赌档的伙计正爬上梯子,把木牌上的赔率又改了一次。



旧漆未干,新字已上:**皇帝倒台,一赔十点五**。



底下围满了人,有的交钱,有的记录,有的只是站着看。



没人说话,但空气里全是声音。



陈长安站在戏台残基上,衣袍微扬。



他的影子被拉得很长,一直延伸到街心。



像一根钉子,扎进了这座城的脉搏里。



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