面。这些人或许迂腐,或许无能,但好歹是文官领袖,是朝廷的脸面。现在连他们都被人围在破院子里,动弹不得,而他这个皇帝,连派一队兵去救都做不到。



他再次起身,走向殿角的铜镜。



镜子里的人穿着明黄龙袍,头戴梁冠,可脸色发青,眼窝深陷,像熬了几宿没睡。他抬手扶了扶冠冕,发现左边歪了一寸。他用力推正,可手一松,冠又微微斜了回去。



他盯着镜子里的自己,忽然低声问:“你还是皇帝吗?”



没人回答。



殿外暮色渐浓,宫灯还没点。大殿从明亮转为昏暗,只有御案上的烛火跳了一下,映出他半边脸的影子,拉得老长,歪在金砖上,像条断了的线。



他走回龙椅,慢慢坐下,双手死死抓住扶手。指节发白,指甲抠进木缝里。



他想下旨,想通缉,想调京营,想把陈长安千刀万剐。可他不敢。



因为他不知道下一步会发生什么。



陈长安到底要什么?要权?要名?要天下?可他既不入朝,也不立府,连个正式官职都没有。他只是开了个赌盘,抓了几个大臣,然后就站在那儿,什么都不做。



什么都不做,反而更吓人。



皇帝忽然意识到一件事——他不再是发令的人了。他成了被观望的对象,成了盘面上的一个数字,成了别人嘴里议论的“赔率”。他的一举一动,可能都会影响那个该死的盘口涨跌。



他若下旨捉拿,会不会被解读成“恐慌出手”?



他若沉默不语,是不是等于认输?



他若调兵,陈长安会不会当场斩了六阁学士,说他们是“贪腐重臣”?



他若求和,又拿什么谈?



他坐在龙椅上,第一次觉得自己像个囚徒。



窗外,最后一缕天光消失了。宫道上传来几声脚步,是值夜的太监开始点灯。可这大殿里,没人敢进来点烛。



皇帝依旧坐着,一动不动。



他没召任何人议事,没写一个字,没发一道令。



他只是望着御案,望着那支朱笔,望着自己映在漆面桌上的模糊倒影。



良久,他嘴唇动了动,声音轻得几乎听不见:



“他若真敢……那便……”



话没说完,戛然而止。



他的手还抓着龙椅扶手,关节僵硬,像生了根。



殿外,一盏宫灯终于亮起,微弱的光晕照进门槛,停在三步之外,再也进不来。



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