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他跳下车子,走到人群中,不再站高处,也不再发号施令。他帮一位盲眼老人清点铜板,替一个抱孩子的女人扶稳钱袋,接过一个浑身泥灰的工匠递来的半块馒头——那是对方全部身家换来的三文钱。



“值吗?”那人问。



“值。”陈长安收下,“比金子都值。”



日头偏西,登记簿已翻到第三册。桌上堆的钱物杂乱却不凌乱:铜板、碎银、耳环、玉扣、旧刀、铁锅、甚至还有半匹未织完的粗布。每一笔都被认真记下,每一个名字都被念出确认。



粥锅旁的空地变成了临时账房。



两个孩子蹲在地上,用炭条在石板上算总数。一个喊:“三百七十六笔!”另一个接:“合计四千八百九十三文六分!”



大人听见了,咧嘴笑:“咱这也算‘入股’了?”



旁边人拍他肩膀:“往后重建,谁敢糊弄,咱们可要查账的!”



笑声传出去老远。



苏媚儿合上最后一本名册,吹了吹墨迹,递给陈长安。他接过,手指抚过纸面,一个个名字像一条条活下来的命。



“没想到真会有人信。”他说。



“他们不信朝廷,不信神仙,不信鬼话。”苏媚儿望着人群,“但他们信一碗热粥,信一个没跑的人。”



远处宫墙依旧沉默。



没有旨意,没有官员,没有赈灾队伍。



只有废墟上的炊烟,和一堆堆数不清的铜板。



陈长安把名册抱在怀里,走向尚未撤去的灶台。他拿起火钳,夹起一块未燃尽的柴火,点燃了角落一张告示——那是工部贴的减粮布告,早已被泥水泡烂。



火焰腾起,映红了他的脸。



他转身,对着仍在排队登记的人群说:“从今天起,咱们自己管这笔钱。每月初一公示花销,谁都能来看账。房子怎么修,井打在哪,学堂请不请先生,都由大家议。”



有人喊:“那要是有人贪呢?”



“打断手。”他说,“再犯,逐出重建队,永不录用。”



人群鼓掌。



一个断腿老兵举起拐杖:“我守账!谁想偷改一笔,先踩过我尸体!”



“我监工!”



“我记料!”



“我搬砖!”



七嘴八舌中,竟自发分出了管账、采买、施工几组人。有人拿炭笔在墙上画分工图,有人开始清点可用木料和砖石。



苏媚儿站在陈长安身侧,低声说:“你给了他们一碗粥,他们还你一个家。”



他没答。



只是望着那片残破街巷,目光落在一处塌陷的屋基上。那里,几个孩子正合力抬起一根横梁,喊着号子,歪歪扭扭地往新地基上放。



风卷着灰土从街口吹过,掀起了登记簿的一角。



陈长安伸手按住纸页。



苏媚儿接过他怀里的名册,翻开第一页,轻声念出第一个名字:“李大柱,三十七文,用于修东屋、立门户。”

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