候,灰烬打了个旋,飘到半空散了。



“唉”



傻子秀才突然露出了怅然之色,长长地叹了口气。



像是想通了什么,又像是完成了什么。



最后,他开口了。



“账,清了!”



三个字。



干净利落,跟拨算盘珠子似的。



说完,他抬起头。



不再看脚下的废墟,也不再看那堆灰烬。



他的脸上没有悲伤,没有解脱,也没有疯癫回潮的迹象。



只是很平静。



平静得过分。



他转过身,踩着焦木和碎砖,一步步走向废墟的边缘。



火焰替他让路。



灰烬在他脚边打旋。



他的步子不快不慢,走到街口时,停了一下。



回头看了一眼身后的废墟。



然后迈步走进了清晨的薄雾里。



身影很快模糊,再然后,彻底消失。



就好像这条街上,从来没有过一个住在窝棚里的傻子。



从来没有。



……



同一天。



千里之外。



南方,某座不知名的小城。



街上很热闹。



有卖馄饨的摊子,有挂着蓑衣的杂货铺,有光脚跑过石板路的孩子。



临街一间茶楼,二楼靠窗的位子。



一个穿灰色棉袍的中年人坐在那儿。



面前摆着一壶龙井,一碟蜜饯,还有一份折成三折的报纸。



报纸是昨天的。



头版头条印着四个黑字:《舜城大火》。



下面一行小字:庆生楼深夜起火,疑意外所致,伤亡不详。



中年人盯着这行字,盯了很长时间。



窗外有麻雀在屋檐上蹦跶,叽叽喳喳的。



他叹了口气。



声音很轻,淹没在麻雀叫声里。



然后他伸手去端茶杯。



却发现,自己的手,竟然抖的厉害。



茶水从杯沿洒出来,淌在报纸上,将“庆生楼”三个字洇成一团墨色。



他放下杯子。



两只手按在桌面上,压了一会儿。



他低下头,盯着自己的手背。



此人不是别人。



正是,三爷!



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