翻过来，看着底部的序列号。序列号已经被磨掉了，但磨得不够彻底，在放大镜下依稀可辨最后三个数字：三七九。他记住了这个数字。
傍晚六点半，陆峥离开档案馆，骑了一辆共享单车回市区。路过报社大楼的时候，他下意识地抬头看了一眼四楼。走廊尽头那扇窗亮着灯，窗户半开着，窗帘被风吹得微微摆动。刘远桥还没下班。
他没有停，继续往前骑，骑到了一条叫柳巷的老街。柳巷是江城的古玩一条街，白天热闹，晚上冷清，大多数店铺五点就关门了，只剩几家卖宵夜的小摊还亮着灯。他要找的那家店叫“古月轩”，不在街面上，藏在巷子深处一栋老宅子的二楼，不挂招牌，只在门口放一盆罗汉松做标记。这家店是老猫告诉他的——老猫说，江城地面上所有叫得出名号的造假高手，都在古月轩定做过东西。不是古玩，是证件。伪造的身份证、护照、工作证，手艺好到连公安局的防伪系统都识别不出来。而陈默手下那个叫阿ken的杀手，三个月前曾在古月轩定做过一张记者证——用的是《江城日报》的抬头。
老宅的楼梯又窄又陡，踩上去吱呀作响，扶手被无数只手磨得油光水滑。陆峥敲了三下门，两长一短。开门的是个白发老头，穿着灰布对襟褂子，手里拿着一个紫砂壶，壶嘴里冒着热气。老头看了他一眼，没问他是谁，直接说：“今晚不做生意。”
“我不做生意，只问一件事。”陆峥把手机亮给他看，屏幕上是陈默的照片，“三个月前，是不是有人拿这张脸来定做过记者证？”
老头低头看了看照片，呷了一口茶，慢悠悠地说了句让陆峥浑身汗毛倒竖的话：“这人不是陈默。陈默我认识，来过两次。这个人脸是陈默的，但身高不对、走路姿态不对、左手的茧子位置也不对。他是个替身，不是真身。”
陆峥握着手机的手指收紧了。
“你怎么确定？”
“我干这行四十年了，看人先看手。陈默的左手茧子在食指和中指的指尖——那是长期握枪的痕迹。这个人左手的茧子在虎口——那是长期握刀留下的。握枪和握刀，是两码事。还有，他说话的口音带着一点闽南腔，陈默是地道东北口音。我可以伪造一张脸，伪造不了一个人说话的气口。”老头说完，拿紫砂壶的壶嘴指了指陆峥，“你要查的人不是陈默。你要查的人，会用陈默的脸。那只有一种可能——他就在陈默身边，近到可以模仿陈默的穿着、习惯和社交关系。甚至，他有可能就是陈默最信任的那个人。”
陆峥把手机收起来，道了声谢，转身下了楼。走出古月轩，柳巷已经彻底黑了，路灯坏了两盏，只剩一盏忽明忽灭，照得青石板路面斑斑驳驳。巷子口有个卖烤红薯的老头，推着铁皮炉子，红薯的焦甜味顺着夜风飘过来，混着木炭燃烧的烟火气。他买了一个红薯，剥了皮，站在路灯下慢慢吃。红薯很烫，烫得他舌尖发麻，但他没有吹，就那么一口一口地咽下去。热的东西能让人冷静——这是他潜伏海外三年养成的习惯。越是心里波涛汹涌的时候，越要做一件平常的事，用平常的动作把心跳摁回正常的节奏。
刘远桥，陈默，替身，记者证，张敬之的六通电话，一颗画在日志上的眼睛。这些碎片散落在不同的角落里，每一片单独看都不成形状，但拼在一起，隐隐约约浮现出一个他不想面对的轮廓。青云宗没有死，它的残余势力渗透进了江城的肌理，渗透进了一家报社的行政办公室，甚至渗透进了陈默身边最核心的圈子。张敬之认出了那个人的脚步声，所以他从楼上摔了下来。
红薯吃完了。陆峥把红薯皮扔进垃圾桶，骑上共享单车，往夏晚星的公寓方向骑去。夜风把他的衬衫吹得鼓起来，袖口灌满了凉飕飕的空气。手机震了一下，
傍晚六点半，陆峥离开档案馆，骑了一辆共享单车回市区。路过报社大楼的时候，他下意识地抬头看了一眼四楼。走廊尽头那扇窗亮着灯，窗户半开着，窗帘被风吹得微微摆动。刘远桥还没下班。
他没有停，继续往前骑，骑到了一条叫柳巷的老街。柳巷是江城的古玩一条街，白天热闹，晚上冷清，大多数店铺五点就关门了，只剩几家卖宵夜的小摊还亮着灯。他要找的那家店叫“古月轩”，不在街面上，藏在巷子深处一栋老宅子的二楼，不挂招牌，只在门口放一盆罗汉松做标记。这家店是老猫告诉他的——老猫说，江城地面上所有叫得出名号的造假高手，都在古月轩定做过东西。不是古玩，是证件。伪造的身份证、护照、工作证，手艺好到连公安局的防伪系统都识别不出来。而陈默手下那个叫阿ken的杀手，三个月前曾在古月轩定做过一张记者证——用的是《江城日报》的抬头。
老宅的楼梯又窄又陡，踩上去吱呀作响，扶手被无数只手磨得油光水滑。陆峥敲了三下门，两长一短。开门的是个白发老头，穿着灰布对襟褂子，手里拿着一个紫砂壶，壶嘴里冒着热气。老头看了他一眼，没问他是谁，直接说：“今晚不做生意。”
“我不做生意，只问一件事。”陆峥把手机亮给他看，屏幕上是陈默的照片，“三个月前，是不是有人拿这张脸来定做过记者证？”
老头低头看了看照片，呷了一口茶，慢悠悠地说了句让陆峥浑身汗毛倒竖的话：“这人不是陈默。陈默我认识，来过两次。这个人脸是陈默的，但身高不对、走路姿态不对、左手的茧子位置也不对。他是个替身，不是真身。”
陆峥握着手机的手指收紧了。
“你怎么确定？”
“我干这行四十年了，看人先看手。陈默的左手茧子在食指和中指的指尖——那是长期握枪的痕迹。这个人左手的茧子在虎口——那是长期握刀留下的。握枪和握刀，是两码事。还有，他说话的口音带着一点闽南腔，陈默是地道东北口音。我可以伪造一张脸，伪造不了一个人说话的气口。”老头说完，拿紫砂壶的壶嘴指了指陆峥，“你要查的人不是陈默。你要查的人，会用陈默的脸。那只有一种可能——他就在陈默身边，近到可以模仿陈默的穿着、习惯和社交关系。甚至，他有可能就是陈默最信任的那个人。”
陆峥把手机收起来，道了声谢，转身下了楼。走出古月轩，柳巷已经彻底黑了，路灯坏了两盏，只剩一盏忽明忽灭，照得青石板路面斑斑驳驳。巷子口有个卖烤红薯的老头，推着铁皮炉子，红薯的焦甜味顺着夜风飘过来，混着木炭燃烧的烟火气。他买了一个红薯，剥了皮，站在路灯下慢慢吃。红薯很烫，烫得他舌尖发麻，但他没有吹，就那么一口一口地咽下去。热的东西能让人冷静——这是他潜伏海外三年养成的习惯。越是心里波涛汹涌的时候，越要做一件平常的事，用平常的动作把心跳摁回正常的节奏。
刘远桥，陈默，替身，记者证，张敬之的六通电话，一颗画在日志上的眼睛。这些碎片散落在不同的角落里，每一片单独看都不成形状，但拼在一起，隐隐约约浮现出一个他不想面对的轮廓。青云宗没有死，它的残余势力渗透进了江城的肌理，渗透进了一家报社的行政办公室，甚至渗透进了陈默身边最核心的圈子。张敬之认出了那个人的脚步声，所以他从楼上摔了下来。
红薯吃完了。陆峥把红薯皮扔进垃圾桶，骑上共享单车，往夏晚星的公寓方向骑去。夜风把他的衬衫吹得鼓起来，袖口灌满了凉飕飕的空气。手机震了一下，
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