“好。”



我最后看了一眼东面。太阳正在西沉,天色渐渐暗下来。



按照历史——日军的全面进攻,就在今晚。



“传令全团,”我说,“晚饭提前,六点开饭。七点全体进入战斗位置。今晚,不睡了。”



“是。”



田超超转身下楼。



我独自站在楼顶,看着暮色中的同古城。



城墙的轮廓在黄昏中显得格外苍凉。街道上空无一人,只有沙袋垒成的街垒和偶尔走过的巡逻队。



这座城市,这座陌生的、1942年的缅甸小城,现在成了九千多中国军人最后的阵地。



也是我的阵地。



我深吸一口气,转身下楼。



名单上的二十一个名字,我会记住。



但仗,还得继续打。



同古在,我在。



就这么简单。



下午六点,中央银行后院的炊烟刚升起来。



大锅里炖着混了罐头肉的白菜,馒头蒸得喧腾,香味飘得满院子都是。兵们端着搪瓷碗排队,脸上难得有点轻松——打了半天仗,饿了。



我站在二楼窗口看着,自己也觉得肚子空。正要转身下楼,耳朵里忽然钻进一种声音。



嗡——



很低,很远,像一群马蜂在天边打转。



我僵住了。



“全体隐蔽——!”



吼声是从我喉咙里冲出去的,炸得院子里所有人都抬头看。



“空袭!找掩体!快——!”



嗡鸣声骤然放大,从东南方向压过来,黑压压一片,不是马蜂,是飞机。九七式重爆,零式战斗机,至少十几架,翅膀下的红丸涂装在夕阳里像溅开的血。



“当当当当——!”



中央银行楼顶的哨兵敲响了那口破钟,声音凄厉。



院子里炸了锅。



碗摔了,锅翻了,兵们像受惊的蚂蚱四处乱窜。有经验的老兵往防炮洞和地下室冲,新兵傻站着抬头看天。



“别抬头!跑!往掩体跑!”我边吼边冲下楼。



第一颗炸弹落下来了。



不是在驻地,是在东门附近。轰隆一声,地皮都在抖,黑烟卷着火光冲起来,接着是第二颗、第三颗……爆炸声连成串,整座城都在晃。



“机枪!把高射机枪架起来!”我冲进院子,拽起一个还发愣的机枪组,“上楼顶!打不了飞机也他妈给我吓唬吓唬!”



“参谋长,那是鬼子的飞机,咱这机枪够不着……”机枪手脸色煞白。



“够不着也得打!让他们不敢飞太低!”我推着他往楼里冲,“快!”



两挺m1919被七手八脚抬上楼顶。枪口仰起来,对着天空开始嘶吼。曳光弹拉出红色的轨迹,在渐暗的天幕上显得那么无力——射高根本不够,子弹在飞机下方几

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