他抬起头，望向香樟林上方那片深不见底的夜空。
今晚没有月亮，星星也稀疏。
他忽然想起很多年前，养父带他在老城区的天台上看星星。那时他还很小，仰着头，问养父：“爸，星星会掉下来吗？”
养父说：“不会。星星在天上，亮着，就是给你指路的。”
他低头，将手机收回口袋。
指路。
他的路，从来不在天上。
凌晨十二点半，东风巷17号院的灯还亮着。
陈伯庸坐在石榴树下，手里拿着一，但很久没翻过页。听到院门被推开的声音，他抬起头。
林修站在门口，深灰色夹克上沾了些许不知是雨水还是夜露的湿痕。
“回来了。”陈伯庸说。
“嗯。”
林修走到石桌旁，没有坐下，只是站着。
“陈伯伯，”他说，“赵明辉今晚之后，不会再盯着周家了。”
陈伯庸点了点头。
“他盯的是你。”老人说。
“我知道。”
林修沉默了一下。
“我把他最怕被人知道的秘密，当着他请来的几十号宾客，捅穿了。”他说，“他会恨我入骨，比恨周家、恨赵家任何对手都更恨。”
陈伯庸看着他。
“你故意的。”老人说。
林修没有否认。
“周家这面旗，该倒了。”他说，“只有让赵明辉的仇恨完全转移到我身上，周建国才能真的脱身。梦薇才能回来。”
陈伯庸没有问他值不值得。
他只是看着这个站在石榴树下、浑身夜露的年轻人，良久，轻声说：
“面凉了。我去给你热一碗。”
林修摇了摇头。
“陈伯伯，我不饿。”
他走进西厢房，关上门。
黑暗中，他摸到那张硬板床，坐下来。
夹克内袋里，那张手绘图纸还在，那枚空白请柬的残骸还在，养父母的照片还在。
他掏出那张照片，借着窗外透进的微光，看着上面那两张模糊的笑脸。
养母去世那年他十九岁，在殡仪馆守了三天三夜，一滴眼泪都没掉。养父去世那年他二十岁，葬礼上人来人往，他跪在灵前，所有人都说这孩子命苦。
没有人问他想过什么样的日子。
他把照片贴在心口，仰头靠在墙上。
窗外，东风巷沉入深眠。
而他终于可以闭上眼睛，在这短暂的黑暗里，不必是任何人的刀。
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