“谢谢你。”



她推开门,走了出去。



阳光刺眼。林晚站在监狱门口,看着远处那片灰蒙蒙的天。风吹过来,带着春天的暖意,但她心里是冷的。最后一个名字,那个人,她认识。不是沈明,不是周建国,不是顾长风,不是魏长河,不是任何她以为的人。是一个她从未怀疑过的人。一个在她身边、看着她长大、看着她结婚、看着她离婚、看着她复仇的人。他什么都知道。他一直在看着。母亲死的那天晚上,他在场。



手机亮了。是江临川的消息:“回来了?”



她回复:“快了。”



几秒后:“我去接你。”



她看着那行字,没有回复。她不知道该怎么告诉他,那个名字是谁,那个人是谁,她该怎么办。



她上了车,把那张纸条拿出来,又看了一遍。三个字,刻在脑子里,像烙铁烫过的疤。她闭上眼睛,靠着椅背,眼泪从眼角滑下来。车子驶入高速公路,她开得很快,风从车窗灌进来,把她的头发吹乱了。她没有去理。



回到小院,天已经黑了。江临川在门口等她。看到她下车,他走过来。



“怎么了?”



林晚看着他,看了很久。“江临川,如果有一天,你发现我骗了你,你会怎么办?”



他愣了一下。“那要看为什么骗你。”



林晚的眼泪涌上来。“如果是为了保护你呢?”



他看着她,目光很深。“那就原谅你。”



林晚的眼泪流下来。她没有说话,只是走过去,轻轻抱住了他。他把她揽进怀里,她靠在他肩上,闭上眼睛。



“林晚,到底怎么了?”



她没有回答。她不知道该告诉他什么。那个人,她认识。她不能告诉他是谁。至少现在不能。她需要时间。



晚上,林晚一个人坐在小院的月季花丛前。月光很亮,照在那些花瓣上,把红的照成一片银白。她把那张纸条放在膝盖上,看着那三个字,看了无数遍。那个人,她叫了他一辈子爸。林建国。母亲死的那天晚上,他在场。



她想起父亲说过的话——“你妈死的那天晚上,我在家。我不知道。我什么都不知道。”他在说谎。他什么都知道。他在场。他看着她死,看着她被沈明带走,看着她被藏在实验室里三年。他什么都知道。他什么都没说。



风吹过来,把月季的花瓣吹落了几片,飘在地上,落在她脚边。她看着那些花瓣,红的,粉的,黄的,一片一片,像碎掉的梦。



手机亮了。是方记者的消息:“林晚,那个名字,你看了吗?”



她回复:“看了。”



几秒后:“是谁?”



林晚看着那行字,很久没有动。风吹过来,把纸条吹动了一下。她伸出手,按住它,把它折好,放进口袋里。



“我不能说。”



方记者沉默了。“你确定?”



“确定。”



方记者没有再回。她知道她看到了。



林晚放下手机,抬起头,看着天上的月亮。很亮,很圆。她想起父亲,想起他种的那些花,想起他做的那些菜,想起他站在门口等她回

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