一九八一年九月十三日午夜,威尼斯利多岛。



电影宫三楼露台,亚得里亚海的夜风,裹着咸涩的水汽。



把香槟杯壁上凝结的水珠,吹成细斜的泪痕。



颁奖礼结束两小时了,楼下的鸡尾酒会还没散场。



谢晋独自站在露台边缘,背对那扇通往喧哗的法式长窗。



他把金狮放在石栏上。



不到二十厘米高的金属雕像,在夜色里泛着幽暗的光。



狮子面朝大海,看不见表情。



身后传来脚步声。



不是皮鞋,是软底布鞋,踩在大理石上的那种轻而稳的声音。



成荫走到他左边,同样把双手撑在石栏上。



六十岁的人了,从北京飞罗马,转威尼斯。



经济舱十一个小时,落地时膝盖肿了一圈。



他没提。



“老谢,”



成荫望着海面,“你上台的时候,我看见你在发抖。”



谢晋没否认。



“不是紧张。是那个话筒太高了。我踮了脚,膝盖就响了。”



成荫沉默了几秒。



“1968年冬天,你蹲在牛棚墙角堵风,蹲了一夜。第二天早上站不起来,是我把你拉起来的。”



“你那时候手也是抖的。”



谢晋没接话。



成荫也不需要他接话。



两鬓斑白的北京电影学院院长,从中山装内袋摸出一包烟。



大前门,过海关时买的,一条两块八。



他抽出一根,叼在嘴里,没点。



“老凌呢?”



“在里头和意大利人比划。他比划的是武术动作,对方以为是太极拳。”



谢晋也笑了一下。



很浅,比亚得里亚海的风还浅。



但这是今晚他第一次笑。



露台的门被推开,凌子风端着一杯香槟出来。



六十岁的延安电影团老导演,领带歪到锁骨,袖口沾了一块红酒渍。



他把杯子往石栏上一顿。



“那些意大利人问我,中国导演怎么学会拍这种镜头。我说,不是学会的,是没忘掉。”



成荫把没点燃的烟,从嘴里拿下来。



“忘掉什么?”



“忘掉你妈怎么教你拿筷子。”



凌子风看着谢晋。



“老谢,你上台说那句话的时候,全场没一个人听得懂。但所有人都站起来了。”



他顿了顿。



“你知道为什么吗?”



谢晋没回答。



“因为他们都有妈。

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