走了两步,停下来。



回头看了一眼石栏。



金狮被谢晋带走了。



石栏上空空的。



只有海风吹过。



他忽然笑了一下。



很浅。



比亚得里亚海的风还浅。



但他知道,谢晋那封信,总有一天会寄出去。



不是寄给他。



是寄给那架调哑了四十年的钢琴。



寄给槟城蓝屋。



寄给1942年客死异乡的周永泰。



寄给1949年在码头上举起手、没有挥动的林国栋。



寄给1967年在镜子里等姐姐的沈静仪。



寄给1980年在凤凰木下守了最后一夜的周阿福。



寄给每一个把信留在钢琴上、把照片埋在树下、把香灰种进异乡泥土的人。



寄给那声叫。



那声叫绵长温柔。



会被天下有情众生听见。



他推开门。



走进灯火通明的走廊。



走廊尽头,成荫和凌子风正在等车。



谢晋站在他们旁边。



三个老人,六十三、六十、六十二。



穿着中山装,站在1981年威尼斯深秋的凌晨。



赵鑫走过去。



站在他们旁边。



四个男人,都没有说话。



水计程车来了。



成荫上车。



凌子风上车。



谢晋踏上车厢,转身。



他看着赵鑫。



“小赵。”



“嗯。”



“新加坡那场放映,你去不去?”



“去。”



谢晋点点头。



“我也去。”



他转身走进车厢。



马达声响起。



船身缓缓离岸。



赵鑫站在码头上。



看着那艘船驶进雾里。



尾灯像两粒困在琥珀里的樱桃。



慢慢变小。



慢慢模糊。



最后消失在亚得里亚海灰色的晨雾中。(5/5)

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