一九八一年八月十七日傍晚,上海谢晋寓所。



梧桐叶子,一动不动地贴在灰蓝的天上。



像裱糊匠刚刷完浆糊,还没干透。



谢晋坐在藤椅里,膝头摊着三份剧本。



每一份封面上,都盖着一枚红戳,三枚红戳,对应着三个日期:



四月十一日、五月二十三日、七月十八日。



他把剧本摞起来,边缘对齐,动作很轻。



六十三岁的人了,手还很稳。



一九四八年进厂,师傅问他拍电影想干什么,他说让人哭。



师傅当时说了什么,他想不起来了。



三十年过去,他把几代中国人的眼泪,都拍进了胶片里。



如今三份剧本摞在桌上,像三块还没烧就凉透的煤。



他拨通了香港的长途。



电话那头的转盘声,慢吞吞转回来。



一下,两下,三下。



七位数字。



他等。



“谢导?”



赵鑫的声音隔着海,隔着边界,隔着许多说不清道不明的东西传过来。



有一点杂音,像收音机没调准频道。



“小赵。”



谢晋说,“三部,全毙了。成荫说我这回心太大了。”



电话那头没接话。



“他说得对。”



谢晋顿了顿,“打电话给你,是想说一声。对不住。”



他听见赵鑫站起来,椅子腿蹭过地板。



然后是脚步声,然后是窗玻璃外头,隐隐约约的风。



凤凰木的叶子落尽了吗?



他没见过赵鑫在香港的办公室。



但他听过很多次威叔扫落叶的声音。



赵鑫也在电话里形容过,说那声音一下一下的刮过地面,像秒针。



“谢导。”



赵鑫说,“我游过来那年,刚二十岁。”



谢晋没出声。



“在海里快死的时候,脑子里只有一句话。”



赵鑫顿了顿,“我妈还没吃上我挣的饭。”



窗外梧桐叶子,还是不动。



谢晋看见自己的手握着话筒,骨节微微泛白。



“您说那是什么?”



赵鑫的声音放得很轻,“不是爱。是比爱更早的事。是她一叫我,我就得应。应了二十年。”



谢晋张了张嘴,只发出一个单字:“应……”



“谢导,您拍过战争,拍过运动。拍过夫妻,拍过姐妹。但您没给它们起这个名字。”



赵鑫停顿了一下,像在斟酌什么。



又像

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