泪水终于滑过她布满细纹的脸颊,但她的嘴角依然向上弯着。



“四十年了,哑了这么久,也该出出声了。”



晚上七点,观众开始入场。



与寻常演唱会,截然不同。



红馆门外,没有喧嚣的黄牛。



也没有兴奋尖叫的年轻歌迷。



人们安静地排着队,安静地验票,安静地循着号码,找到自己的座位。



许多人的手中,都捧着一些特别的东西。



一个面容沧桑的中年男人,怀里紧紧抱着一个锈迹斑斑的旧铁盒。



盒盖上,用红漆写着模糊的“郑”字。



一位头发花白的老太太,由孙女搀扶着。



女孩手中捧着一本厚重、边角磨损的泛黄相册。



几个学生模样的年轻人,合力举着一块,简陋的手工牌子。



上面工整的,写着“南洋机工后代敬念”。



黄月萍,坐在第三排正中央。



陈文统在她左边,许鞍华在她右边。



赵鑫与林青霞,则坐在他们身后。



“紧张吗?”林青霞压低声音问。



赵鑫的目光扫过那些正在陆续落座、神情肃穆的观众。



缓缓摇头:“不紧张。因为今晚真正的主角,不是台上的我们,是台下的他们。”



他指向那个怀抱铁盒的男人。



“那是郑家五兄弟的后人。铁盒里,是那两千四百封,从未寄达的家书的复印件。”



他又看向那几个大学生:“他们的叔祖,是滇缅公路上,跑运输的卡车司机,牺牲的时候,连一张清晰的相片,都没留下。”



“那他们来是为了?”



“来认亲。”



赵鑫的声音很轻,却带着重量,“来告诉那些从未谋面的先辈:你们的故事,有人听了;你们走过的路,有人记着了。”



晚上七点半,红馆座无虚席。



两万人聚集在此,却安静得能清晰听见中央空调低沉的嗡鸣。



灯光,骤然全灭。



不是缓缓暗下,是毫无预兆的、彻底地沉入黑暗。



绝对的漆黑,笼罩了巨大的场馆整整十秒。



足以让所有窃窃私语平息,让每一颗心提起。



“啪。”



一束纯净的追光,如天穹垂落的笔,打在舞台正中央。



光柱里,是那棵凤凰木。



枝头绽放的花朵,在强光下红得惊心动魄。



似血,又似灼灼燃烧的希望。



第二束光打下。



照亮了树下那架,老旧的立式钢琴。



琴盖打开着,泛黄的乐谱静静摊在谱架上。


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