飞往槟城,在老街录下的声音。



卖椰浆饭的阿姨,今年七十二岁。



嗓门洪亮的能传过半条街。



“阿姨说,她一九四一年就在那儿摆摊了。”



邓丽君轻声对身边的录音助理说,“蔡国维常来光顾,每次都央求她,多给一勺参巴酱。她说那后生嘴甜,总夸‘阿姨的饭比新加坡的还香’,后来他不来了。她竟真留了一勺参巴酱,用碗扣着,直到发霉长毛,也没舍得扔。”



助理鼻子一酸:“那这段,要放进去吗?”



“放。”



邓丽君的手指,轻轻拂过冰凉的唱针,“就放原声,一点修饰都不要。让人听见,历史不是书里冷冰冰的字,它是某个星期三的早晨,一勺永远没等来食客的参巴酱。”



控制室里,顾家辉与黄沾,正在进行最后的音效测试。



黄沾将那只锈迹斑斑的怀表,举到麦克风前,小心拧动发条。



“咔……咔……咔!”



表针走走停停的声音,经过顶级音响系统的放大。



在寂静的房间里回荡,沉重得像一颗衰老心脏的搏动。



“老顾,你听这第三声‘咔’,”



黄沾眼睛发亮,“比前两声弱,气若游丝似的。”



顾家辉闭着眼睛,全神贯注地捕捉着,空气中的每一丝振动。



片刻,他手指虚按在调音台上:“就在这里,进钢琴。单音,不要和弦,像心跳停了一拍,又挣扎着跳了一下。”



他睁开眼,看向墙上的监控屏幕。



画面里,赵鑫和许鞍华,站在已然成型的“记忆塔”下,检查着灯光效果。



两百根透明的亚克力管螺旋上升,管内已填装了数千封观众提前写好的信件。



灯光自塔底幽幽亮起,那些信在管壁上,投下深深浅浅、斑驳晃动的影子。



如同时光,本身剥落的鳞片。



“阿鑫,”



许鞍华推了推眼镜,声音很轻,“我有点怕。”



“怕什么?”



“怕明晚这两万人坐进来,是图开心,是来听金曲的。我们给他们的东西太沉了。”



赵鑫沉默了几秒。



他抬起手,指向那些在透明管道中,静静躺卧的信封。



“许导,你看这些信。有年轻人,写给从未谋面的太爷爷的,有母亲写给襁褓中便失散的舅舅的,有学生写给历史课本上,一个冰冷数字代表的烈士的,他们不是被我们拉来的,是他们自己带着问题、带着惦念来的。”



他顿了顿,声音清晰而坚定,“我们不是在上课,我们只是在给他们一个地方,一个仪式,好安放这些问题,接住这些惦念。”



傍晚六点,众人齐聚在临时充作食堂的后台房间。



陈伯特意从深水埗赶来,拎着两只沉甸甸的保温桶。



里面,是他熬了六个钟头的猪脚姜。



“后生仔,食完补足元气!明晚要唱连台大

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