回荡。



军用标准模具已经从后门的卡车上搬了下来。那些模具比民用的粗糙得多,边角甚至还带着毛刺,但尺寸严格统一——制式防弹插板,通用型号,不分男女,不分体型。



周厂长看着第一块插板从新模具里压出来,表面还冒着热气。他伸手摸了一下,烫得缩回去,但没吭声。



“第一批,两千块,四小时内交货。”他对着车间喊了一嗓子,“做不完的,跟我一起上军事法庭。”



商业区。



那些平时门庭若市的药剂店,此刻门板大开。



不是被砸开的,是店主自己从里面推开的。一个头发花白的老店主站在柜台后面,把货架上的恢复药剂一瓶瓶码进纸箱。他的动作很快,但每一瓶都放得很稳,没有一瓶碰碎。



门外停着三辆军用卡车。穿着后勤制服的士兵排成一列,从店门口一直延伸到车厢,纸箱在他们手中快速传递。



老店主把最后一箱搬上柜台,拍了拍上面的灰。



“仓库里还有三十七箱高级恢复剂,在地下二层,密码8824。”



他说完这句话,从柜台下面摸出一把生了锈的短刀,别在腰上,走出了店门。



没有人问他去哪。



机舱内。



秦战坐在最前方,背靠舱壁,那柄缠满红色封印条的黑色长剑横放在膝盖上。他闭着眼,但没有人觉得他在休息。



“所有人。”



他没有睁眼,但机舱内所有细碎的声响瞬间消失。



“打开战术终端,录入遗书。”



钟淮的手停了一下。他正在检查腰间的备用弹匣,听到这句话后,动作顿了不到半秒,然后继续。



温言已经打开了终端,手指悬在虚拟键盘上方。他没有立刻开始打字,而是盯着那个空白的输入框看了三秒,然后快速敲下了一行字,关掉了屏幕。



严破军坐在角落里。



他的左臂还吊着临时固定带,右手握着那柄只剩半截的战刀。战术终端就放在他的大腿上,屏幕碎了大半,只有右下角还能显示内容。



他没有打字。



他用刀尖,在终端残存的屏幕边框上,一笔一划地刻下了两个字。



凯旋。



金属刮擦的声音很轻,但在安静的机舱里格外清晰。



林宇看了他一眼。严破军没有抬头,刻完最后一笔后,把战刀插回腰间,闭上了眼。



这个在赛场上中二到让人牙疼的家伙,此刻安静得不像同一个人。



运输机掠过港口上空。



林宇透过舷窗看到,数十艘远洋货轮停在泊位上,巨大的吊臂全部停止了工作。甲板上的集装箱被推到一边,工人们正在船舷两侧焊接支架。



那是简易防空火炮的底座。



几门已经安装完毕的火炮指向天空,炮管上的油漆还没干透,在红色路灯的映照下泛着湿润的光泽。一艘货轮的船头被临时喷上了三个巨大的白色数字——722,编号,补给航线编号。



林宇收回

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