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“作诗一首吧。”



话音落下。



殿中依旧安静。



没有掌声。



没有议论。



所有人都在无声地等待。



萧宁没有再看任何人。



他的目光,落在虚空之中。



仿佛越过了灯火与殿宇。



看向了更远的地方。



他抬手。



再为自己斟了一杯酒。



酒液倾入杯中。



声音极轻。



却让人不自觉地屏住了呼吸。



这一杯。



他没有立刻饮下。



而是轻轻嗅了一下酒香。



像是在确认某种熟悉的节奏。



随后。



酒入喉。



萧宁闭了闭眼。



再睁开时,神情已然沉静下来。



那一刻。



拓跋燕回忽然意识到。



他不是在即兴。



而是在回望。



回望一段时间。



回望一段,属于他的岁月。



萧宁缓缓开口。



语速不快。



却字字清晰。



“爆竹声中一岁除,



春风送暖入屠苏。”



诗句出口。



并不华丽。



却极稳。



像是落笔极深。



早已反复推敲。



他并未停顿。



酒盏仍在手中。



语声继续。



“千门万户曈曈日,



总把新桃换旧符。”



最后一个字落下。



萧宁终于将酒盏放下。



他没有多余的动作。



更没有解释。



只是那般自然地站在那里。



仿佛这首诗,本就该在此刻出现。



殿中的灯火轻轻晃动。



映在他眉眼之间。



拓跋燕回看着这一幕。



心中那根早已绷紧的线,终于被轻轻拨动。



这首《元日》。



写得太正了。



正得,没有半点取巧。

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