李山河把烟屁股扔在地上拿靴底碾灭,身子往前倾了倾。



“您当年走的哪条?”



李卫东没回答这个问题,他把烟袋锅子插回腰间的破布袋里,从羊皮袄的内兜里慢慢掏出一样东西搁在膝盖上。



一把猎刀。



刀鞘是用老牛皮手工缝的,皮面上的油光已经被岁月磨得斑斑驳驳,露出底下深褐色的肉皮层,刀柄上缠着一圈发黑的鹿皮绳,绳子打了好几个死结,有些地方磨得只剩几根纤维还连着。



李卫东把猎刀从刀鞘里抽出来。



月光落在刀面上,那道锋刃在黑暗中隐约泛着一层冷幽幽的蓝光,刀身上有三道凹槽,凹槽里残留着一些用砂纸也打磨不掉的暗色痕迹。



李山河认得那种痕迹。



那是渗进金属毛孔里的干涸血渍。



“这把刀跟了我三十年了。”



李卫东用拇指在刀面上蹭了一下,粗糙的指腹划过那三道凹槽的时候停顿了一瞬。



李山河的手指在膝盖上收紧了半分。



他看着自己父亲那双被岁月磨出浑浊的老眼,那双眼睛在月光底下没有任何温度,跟白天在田埂上晒太阳的那个佝偻老农完全是两个人。



“爹,您当年过江不是去打猎。”



“打的猎。”



李卫东把猎刀翻了个面,刀背上有一道被什么东西磕出来的豁口,豁口的边缘已经锈成了深褐色。



“只不过那个猎物穿着军大衣,说的是俄国话。”



老爷子把刀插回鞘里,搁在李山河和自己之间的青砖地面上。



“带上这把刀。”



李山河低头看着那把猎刀,月光把牛皮刀鞘上的磨痕照得一清二楚,每一道磨痕都是一个他从来不知道的故事。



“勃朗宁带上,手插子带两把,林子里的规矩,家伙事不能离身。”



李卫东站起身,双腿蹲麻了,膝盖咔嚓响了一声,他扶着榆树干撑了两秒才站稳。



“还有一样东西。”



老爷子从羊皮袄的另一个内兜里摸出来一个布包,布包不大,用粗麻布裹了两层,拿细麻绳扎了个十字结。



他把布包递到李山河手里。



李山河拿手指掂了掂,不沉,但硬邦邦的,隔着麻布能摸出里面东西的形状,长条形,像是某种管状物。



“这是啥?”



“你走到半道上再拆。”



李卫东拍了拍身上的土,迈着那种又沉又硬的步子往正房走。



走到廊下的时候,老爷子的脚步停了一瞬。



他没有回头,背影在月光下拖出一道长长的影子,影子的边缘被夜风吹得微微发颤。



“山河。”



“嗯。”



“你说你想当盾。”



李卫东的声音从黑暗里飘过来,带着旱烟特有的辛辣味道。



“盾要是不够硬,刀

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