她的掌心还残留着那种滚烫陌生的触感,一想到就觉得脸要烧起来了。



卫铮看着她掉眼泪,慌了。



他这辈子什么场面没见过?千军万马他都不怕,可她一哭,他就手忙脚乱,不知道该往哪儿放。



“别哭。”他笨拙地给她擦眼泪,“是我不好,不该……”



“就是你不好。”沈星遥抽噎着说,声音又软又哑,一点威慑力都没有。



“好好好,是我不好。”卫铮连声应着,把她往怀里搂了搂,“不该让你……”



“不许说!”沈星遥捂住他的嘴,脸红得像要滴血。



卫铮看着她那副又羞又恼的样子,忍不住笑了。他的笑从喉咙里溢出来,闷闷的,震得她手心发痒。



沈星遥更恼了,把手收回来,转过身去,背对着他。



“你笑什么!”她的声音闷闷的,从被子底下传出来。



卫铮从后面抱住她,把她整个人圈进怀里。他的下巴搁在她头顶,声音从胸腔里震出来,低低的,沉沉的。



“笑你可爱。”



沈星遥的耳朵尖红了。



她缩在他怀里,不说话,也不动了。



过了好一会儿,她小声说:“手酸。”



卫铮愣了一下,然后握住她的手,轻轻揉起来。他的手指修长有力,带着薄茧,揉在她酸软的掌心,力道不轻不重的,刚刚好。



“这儿?”他按了按她掌心。



沈星遥“嗯”了一声。



他又按了按手腕:“这儿呢?”



“也酸。”



卫铮便仔仔细细地给她揉,从掌心揉到手腕,从手腕揉到手指。他的动作很轻,很耐心,像是在对待什么易碎的珍宝。



沈星遥的手躺在他掌心里,白白软软的,像一只睡着了的小猫。



她闭着眼睛,感受着他指腹的温度。那股酸胀在他一下一下的揉捏里慢慢散了,取而代之的是一股懒洋洋的困意。



“还酸吗?”他问。



她摇头。



“手给我。”她说。



卫铮愣了一下,把手递过去。



沈星遥握住他的手,翻过来,看着他的掌心。他的掌心比她的粗糙得多,指腹上全是薄茧,虎口处有一道淡淡的旧疤。



她摸了摸那道疤,小声问:“疼不疼?”



“早就不疼了。”他说。



她没说话,只是低着头,仔仔细细地看着他掌心的每一道纹路,每一条疤痕。



然后她翻过他的手,把自己的手覆上去,十指交握。



她的手太小了,只能握住他三根手指。



“这样。”她说,声音轻轻的,带着倦意,“你的手就不酸了。”



卫铮看着她那副认认真真的样子,心里头那点软,漫上来,溢出去,把整个人都泡软了。



他没说话,只是握紧了她的手。

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