下了。



他穿着一件补丁摞补丁的灰布褂子,膝盖上两个大洞,露出的皮肤黑得像老树皮。



他跪在泥地上,额头磕在泥巴里,肩膀剧烈地颤抖,喉咙里发出一声压抑的、像哭泣又像叹息的声音。



旁边的人赶紧去扶他,拉了两下没拉动。



老人的声音从泥地里闷闷地传出来:“我活了六十八年,种了一辈子地,没有一寸地是我的……今天,我有地了。”



第二个人也跪下了。



不是小伙子,是一个中年妇女,头发花白,脸上全是褶子,双手粗糙得像树皮。



她跪在地上,没有磕头,就那么直直地跪着,眼泪顺着脸上的沟壑往下淌,滴在泥地里。



第三个人跪下了,第五个,第十个。



打谷场上一片片地往下跪,像风吹麦浪,一排接一排。



有人哭出声来,有人咬着嘴唇忍着,有人趴在地上浑身发抖。



李云龙从蹲着的石头上站起来,。



丁伟从台子后面走出来,站在台沿上,看着那些跪在地上的人,一动不动。



荣石站在台上,看着那些跪下去的乡亲们,嘴唇动了动,没有说话。



一个老人被扶着站起来了……他站得踉跄,扶着他的是个年轻后生。



老人挣开后生的手,慢慢站稳,然后转过身,面朝台上,面朝荣石,面朝独立旅的红旗。



他张开嘴,声音不大,但每个字都从胸腔里挤出来的,带着几十年的委屈和终于可以释放的颤抖。



“荣先生,我活了这么大岁数,见过清朝的皇帝,见过民国的总统,谁给过我地?谁给过我一口饱饭?没有。只有独立旅,只有苏华旅长,让老百姓有了自己的地。”



他弯下腰,深深鞠了一躬,直起身,浑浊的泪水在他满是沟壑的脸上肆意流淌。



打谷场上,人们陆续站起来了。



膝盖上的泥来不及拍,眼泪顾不上擦,所有人的眼睛都看着台上,看着荣石手里那摞薄薄的土地证。



那些红皮的本子,在晨光中像一团团火,烧得人眼睛发烫。



荣石拿起第一张土地证,念出一个名字:“王德贵。”



打谷场后面,一个瘦削的中年汉子愣了片刻,然后哆哆嗦嗦地从人群后面挤过来,挤到台前,伸出双手,手在抖,接过那张土地证。



他翻开,看到了自己的名字,看到了土地的亩数和位置,看到了那个大红印章……他把土地证贴在胸口,闭着眼睛,嘴唇在飞快地动着,不知道是在念上面写了什么还是在说给谁听。



说完,他忽然睁开眼睛,转过身,对着台下的人群说了一句让所有人都安静下来的话:“我王德贵,今天有地了。……我这条命,以后就是独立旅的。”



第二张,第三张,第十张。



名字一个一个地念,土地证一张一张地发。



领到的人双手捧着,像捧着刚出生的孩子,走路都小心翼翼,生怕掉了、皱了、脏了。



有的人走到一边就蹲下来翻开看,一遍一遍地看,不识字也叫旁边的人念给自己听。

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