,统统从他的感官中剥离,淡化,退去。



他的世界里,只剩下那个正在狂笑的捕奴队长,以及他手中那把还在冒着青烟的转轮火枪。



那是一个靶子。



一个必须被清除的噪点。



察合台从箭囊里抽出一支羽箭。



那是他亲手制作的。箭杆是笔直的芦苇,箭羽是苍鹰的飞羽,箭头是磨得锋利无比的黑曜石。



简陋。



但致命。



他拉开了弓弦。



嘎吱——



牛角弓身发出不堪重负的呻吟,似乎下一秒就会断裂,但他没有停。他的手臂肌肉隆起,稳如磐石。



他能感觉到风的流向,微弱的气流抚摸着他的脸颊,告诉他弹道的偏移量。



他能感觉到机械马引擎的震动频率,那种低频的嗡鸣顺着大地传导到他的脚底,告诉他目标的移动轨迹。



他甚至能感觉到那个队长下一秒呼吸的节奏,那是死亡的倒计时。



嗡——



弓弦松开,发出一声清脆的颤音。



黑色的羽箭化作一道肉眼无法捕捉的流光,穿透了弥漫的硝烟,穿透了混乱的人群,切开了空气的阻力。



噗嗤!



那不是射中肉体的闷响。



那是射中缝隙的脆响。



捕奴队长正在狂笑的嘴还没来得及合拢,羽箭就精准,狠辣地从他头盔面甲那道狭窄的观察缝里钻了进去。



箭头贯穿了他的左眼,搅碎了视神经,钻入大脑,最后从后脑勺的铁板缝隙中透了出来,带出一蓬红白相间的粘稠液体。



笑声戛然而止。



队长像个装满土豆的麻袋,身体僵硬了一瞬,然后一头栽下了机械马,在地上抽搐了两下,不动了。



“什么?!”



周围的捕奴队员惊恐地勒住了马缰,机械马发出刺耳的金属刹车声,蹄子在草地上犁出深沟。



他们无法理解。



在这个只有冷兵器,还在茹毛饮血的蛮族部落里,怎么会有如此精准,如此致命,甚至超越了他们火枪射程的狙击。



“在那边!那个小孩!是那个杂种!”



有人发现了他。指着帐篷阴影里那个拿着弓的少年。



三辆机械马立刻调转方向,排气管喷出黑烟,引擎咆哮着向察合台冲来。



马蹄踏碎了草皮,火枪喷吐着火舌,子弹打在察合台脚边的土地上,激起一串泥点。



察合台没有跑。



他转身,动作流畅得像是一条滑溜的鱼,钻进了身后的芦苇荡。



那是塔斯卡河畔的一片湿地,芦苇高过人头,淤泥深不见底。



他的动作快得像是一阵风,甚至连密集的草叶都没有因为他的经过而发生剧烈的晃动,只是微微分开,又迅速合拢,掩盖了他的踪迹。



“追!别让

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