腻的、像腐烂水果的气味，还有一种更深的、像医院里消毒水和血液混合的味道。
陈维站在门口，空洞看着门后面。左眼的光点在跳，很快。他的感知在告诉他——里面有碎片。不是第九回响的碎片，是别的。是“被拆散的”东西。是那些从别的东西上剥下来的、还没有死透的、还在试图拼回自己的碎片。
他迈过了门槛。
房间很大。比上面的前哨站大得多。天花板很高，高到那些灰白色的光照不到顶。墙壁上密密麻麻地排列着培养罐，从地面一直堆到看不见的黑暗里。每一个培养罐都有一个人那么高，里面浸泡着淡黄色的、像福尔马林一样的液体。液体里泡着东西。有的像人，有的不像。有的蜷缩成一团，有的张开四肢，有的脸贴着玻璃，像是在看外面。
汤姆站在最近的一个培养罐前，本子抱在怀里。他的眼睛看着罐子里的东西——那是一个大约十岁的孩子的轮廓。它有头，有手，有脚，有身体的每一个部分。但它的脸是模糊的。不是被液体泡模糊的，是从一开始就没有被造出来。它有五官的位置，但没有五官的形状。它的脸上只有一张嘴。嘴在动。在说什么，没有声音。
汤姆的手在抖。他翻开本子，用铅笔在本子上写下了那个培养罐的编号。在罐子的底部，刻着一行小字：“第14号。培养周期：47天。失败原因：面部器官发育不全。处理方式：保留。”
他开始写。把每一个看到的编号都写下来。第14号。第15号。第16号。第18号。第19号。第21号。有的编号跳过了，那些罐子是空的。里面什么都没有，只有淡黄色的液体，和液体底部一层黑色的、像灰烬一样的沉淀。
“第17号呢？”汤姆的声音很轻。
维克多站在房间中央，背对着所有人。“第17号死了。不是死在罐子里，是死在我怀里。它活了三天。三天里，它一直在看我。它没有眼睛，但它能看到我。它的皮肤上长出了符文，和我身上的符文一模一样。它在模仿我。它以为我是它的父亲。”
“它叫我爸爸。我说，我不是。它不听了。它一直叫，叫到死。”
汤姆的铅笔在本子上戳出了一个洞。他没有换纸，就着那个洞，在旁边写了一行字：“第17号。活了三天。会叫爸爸。维克多是它的爸爸。它选的。不是他。”
伊万走在培养罐之间，锻造锤拖在地上，锤头敲打着地面，发出沉闷的、像丧钟一样的声响。他的眼睛看着那些罐子里的东西，看着那些模糊的、扭曲的、残缺的、还没有来得及长成就被终止的生命。他的眼泪在眼眶里转，没有掉。他想起了自己的师父。巴顿说过，铁匠不能哭，哭了心火会灭。他不哭。
但他走到了第23号罐子面前，停了下来。
第23号罐子里的东西，和其他都不一样。它的身体已经扭曲变形了，像一棵长歪了的树。但它的脸是完整的。有眼睛，有鼻子，有嘴。它的嘴在笑。不是刻意的笑，是长成那样的。它的嘴角天生往上翘，像一个人在临死之前、看到了什么东西、觉得值得一笑。
在罐子的底部，刻着的不是“处理方式:保留”。而是:“第23号。我叫它‘一朵’。因为它的身体里开出了一朵花。我把它埋在第七个矿道口。没有墓碑。”
伊万伸出手，按在罐子的玻璃上。玻璃是冷的，那些淡黄色的液体在玻璃的另一面流动。他看着那张在笑的嘴，看了很久。
“一朵。你疼吗？”
罐子里没有回答。本章未完，点击下一页继续阅读
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陈维站在门口，空洞看着门后面。左眼的光点在跳，很快。他的感知在告诉他——里面有碎片。不是第九回响的碎片，是别的。是“被拆散的”东西。是那些从别的东西上剥下来的、还没有死透的、还在试图拼回自己的碎片。
他迈过了门槛。
房间很大。比上面的前哨站大得多。天花板很高，高到那些灰白色的光照不到顶。墙壁上密密麻麻地排列着培养罐，从地面一直堆到看不见的黑暗里。每一个培养罐都有一个人那么高，里面浸泡着淡黄色的、像福尔马林一样的液体。液体里泡着东西。有的像人，有的不像。有的蜷缩成一团，有的张开四肢，有的脸贴着玻璃，像是在看外面。
汤姆站在最近的一个培养罐前，本子抱在怀里。他的眼睛看着罐子里的东西——那是一个大约十岁的孩子的轮廓。它有头，有手，有脚，有身体的每一个部分。但它的脸是模糊的。不是被液体泡模糊的，是从一开始就没有被造出来。它有五官的位置，但没有五官的形状。它的脸上只有一张嘴。嘴在动。在说什么，没有声音。
汤姆的手在抖。他翻开本子，用铅笔在本子上写下了那个培养罐的编号。在罐子的底部，刻着一行小字：“第14号。培养周期：47天。失败原因：面部器官发育不全。处理方式：保留。”
他开始写。把每一个看到的编号都写下来。第14号。第15号。第16号。第18号。第19号。第21号。有的编号跳过了，那些罐子是空的。里面什么都没有，只有淡黄色的液体，和液体底部一层黑色的、像灰烬一样的沉淀。
“第17号呢？”汤姆的声音很轻。
维克多站在房间中央，背对着所有人。“第17号死了。不是死在罐子里，是死在我怀里。它活了三天。三天里，它一直在看我。它没有眼睛，但它能看到我。它的皮肤上长出了符文，和我身上的符文一模一样。它在模仿我。它以为我是它的父亲。”
“它叫我爸爸。我说，我不是。它不听了。它一直叫，叫到死。”
汤姆的铅笔在本子上戳出了一个洞。他没有换纸，就着那个洞，在旁边写了一行字：“第17号。活了三天。会叫爸爸。维克多是它的爸爸。它选的。不是他。”
伊万走在培养罐之间，锻造锤拖在地上，锤头敲打着地面，发出沉闷的、像丧钟一样的声响。他的眼睛看着那些罐子里的东西，看着那些模糊的、扭曲的、残缺的、还没有来得及长成就被终止的生命。他的眼泪在眼眶里转，没有掉。他想起了自己的师父。巴顿说过，铁匠不能哭，哭了心火会灭。他不哭。
但他走到了第23号罐子面前，停了下来。
第23号罐子里的东西，和其他都不一样。它的身体已经扭曲变形了，像一棵长歪了的树。但它的脸是完整的。有眼睛，有鼻子，有嘴。它的嘴在笑。不是刻意的笑，是长成那样的。它的嘴角天生往上翘，像一个人在临死之前、看到了什么东西、觉得值得一笑。
在罐子的底部，刻着的不是“处理方式:保留”。而是:“第23号。我叫它‘一朵’。因为它的身体里开出了一朵花。我把它埋在第七个矿道口。没有墓碑。”
伊万伸出手，按在罐子的玻璃上。玻璃是冷的，那些淡黄色的液体在玻璃的另一面流动。他看着那张在笑的嘴，看了很久。
“一朵。你疼吗？”
罐子里没有回答。