两军对垒,相距十公里。



八路军独立团前沿阵地。



魏大勇盘腿坐在避弹坑里,手里拿着一块油布,一下一下地擦拭着那支p38冲锋枪。



离他不远,一名十七八岁的小战士正趴在弹药箱上写信。



月光惨白,铅笔头只剩指甲盖那么长,他捏得很费劲。



纸张皱皱巴巴,是包压缩饼干的防潮纸反面。



“写啥呢?”班长把衣领竖起来挡风,凑了过去。



小战士手一抖,铅笔芯断了。



他有些不好意思地用舌头舔了舔断头,把纸往怀里缩了缩,脸在黑灰的掩盖下透出一层红。



“给俺娘。”声音很小,带着怯意,



“告诉她……俺穿上皮鞋了。胶底的,不冻脚。”



他伸出脚,那双崭新的翻毛皮靴上沾满了泥土,但在月光下依然显得厚实、昂贵。



旁边,一个正在磨刺刀的老兵停下了手里的动作。磨石发出“沙——沙——”的单调声响。



“省省劲吧。”老兵用拇指试了试刀刃,没看小战士,



“明天的仗,是用炮说话。你那刀,未必有机会见红。”



老兵把刺刀插回卡槽,发出“咔哒”一声脆响,随后抱着枪闭上了眼。



脚步声从交通壕那头传来,沉稳,有力。



李云龙背着手走在前面,赵刚跟在半步之后。



没有骂骂咧咧,没有踹屁股。李云龙今晚出奇的安静,仔细地看着每一个战士的脸。



走到小战士面前,李云龙停下了。



他看了一眼那封写在防潮纸上的信,没说话。



手伸进大衣口袋,摸索了一阵,掏出一块这就着体温的压缩饼干,扔到了小战士怀里。



“吃。”李云龙的声音有些沙哑,却很温和,



“吃饱了,明天手不抖。”



小战士捧着饼干,愣愣地看着团长,眼圈突然红了,猛地把头低下去,大口咬着硬邦邦的饼干,噎得直翻白眼。



李云龙拍了拍他的钢盔,转身继续往前走。



远处,北方的地平线上传来震动声,越来越清晰。



那是数百台柴油引擎空转汇聚成的轰鸣,是关东军战车集群在热车。



“老李。”



赵刚站在一段土坎上,望着北方的夜色,声音压得很低,被风吹散了:



“这仗……要是输了……”



“输了?”



李云龙停下脚步,侧过头。帽檐下的阴影遮住了他的眼睛,只露出一口白牙。



“输了就去太行山当野人!去吃草根,去啃树皮!”



李云龙打断了他,语气平淡,



“但只要老子还站着,这支部队就不会输。”



突然,一阵激昂悲壮的旋律响了起来。



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