谁在给咱们发枪?



谁在告诉咱们往哪儿冲?”



没人回答。



但每个人的脸色都变了。



年轻士兵抬起头,眼睛里有泪光,也有一种被欺骗后的茫然:



“那咱们……那一百万人……就这么白死了?”



老兵闭上眼睛,深深地叹了口气。



“别想了,”



他说。



“想多了,活不长的。”



远处,打扫战场的命令已经传开了。



活着的人走进死人堆,翻找着自己认识的面孔。



哭声越来越多,越来越大,像潮水一样,淹没了整条街。



战场中央,那片被鲜血浸透的开阔地上,两拨人第一次没有拿枪指着对方。



东边来的是革命军,西边来的是王家军。



没有人组织,没有人下令,像是约好了一样,同时走进了那片尸体堆积的死亡地带。



空气里弥漫着浓烈的血腥味,混着硝烟和泥土的气息,呛得人睁不开眼。



脚下是松软的泥地,踩上去黏黏糊糊的,每一个人都低着头,在一张张扭曲变形的面孔中寻找自己认识的人。



一个革命军的年轻士兵拖着一具尸体往回走,尸体很沉,他拖得很吃力,每一步都在泥地里留下深深的沟痕。



走到半路,他停下来喘气,抬头看见对面走过来一个王家军的士兵,手里也拖着一具尸体。



两个人相隔不过五六米,四目相对。



年轻士兵的手不自觉地摸向腰间,那里别着一把刺刀。



王家军的士兵也停住了脚步,身体明显绷紧了,一只手死死攥着拖尸体的绳子,另一只手也缓缓地移向腰间。



空气凝固了几秒。



然后,王家军的士兵低头看了一眼自己拖着的尸体,又抬头看了一眼对面那个革命军年轻人手里的尸体,突然松开了摸向腰间的手。



什么都没说,继续拖着尸体往前走。



年轻士兵愣了一下,也把手从刺刀上拿开了。



两个人在沉默中擦肩而过,各自拖着自己的死人,走向各自的方向。



这片开阔地上,这样的场景在一遍又一遍地上演。



一个革命军的老兵蹲在地上,翻开一具尸体,发现是个半大的孩子,穿着破旧的衣裳,胸口被弹片撕开了一个大口子。



他叹了口气,把孩子抱起来,轻轻放在担架上。



旁边一个王家军的士兵也在翻找,翻出一具穿着军装的尸体,默默地扛上肩膀。



两个人的目光碰在一起。



“你家哪儿的?”



王家军的士兵先开了口,声音沙哑。



“十三分区的。”



老兵回答。



“……我老家也是十三的。”


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