“咱们得有个领头的。



我说的是,整个上京的难民军,需要一个公平公正的领头人!”



“对,不能这么乱打了。



今天冲进去,明天被赶出来,死这么多人,连个说话的人都没有。”



“谁合适?谁能让咱们吃饱饭?”



这个问题一出来,所有人脑子里同时蹦出了一个名字。



罗不伟。



“他是罗老的儿子,根正苗红。”



“而且,我还听说,他在罗家军的辖区里当区长,处事很公道,名声很好,老百姓都很服他。”



“这点我相信。



今天他亲自扛粮食,亲自舀粥,亲自送到老人孩子手里。



那眼睛里透出来的真诚,不是惺惺作态。



你们谁见过四大家族的少爷干这种事?”



“罗家军的粮食,是他让分出来的。



十万吨啊,眼睛都没眨一下就分了。”



“而且他没回高干区,他回了二十一分区。



这说明什么?



说明他不想跟四大家族那些人搅在一起!”



议论像潮水一样,从二十五个分区涌起,从难民军的战壕里涌起,从每一个领到粮食的难民嘴里涌起。



没有人组织,没有人号召。



可所有人都觉得,这件事顺理成章。



当天夜里,二十五个分区几乎同时行动起来。



每个分区都选出了几个难民代表。



有的是德高望重的老人,有的是在暴乱中冲在最前面的年轻人,有的是之前被四大家族迫害过的前基层干部。



他们没有商量过,却在同一件事上达成了共识——去找罗不伟。



请他出来,当这个头。



请他带着难民军继续革命,把上京从四大家族的泥潭里拉出来。



二十一分区的办公楼外,人群从四面八方汇聚过来。



没有口号,没有旗帜,只有黑压压的人影,在夜色中安静地站着。



他们手里举着火把,火光映在一张张瘦削的脸上,映出一双双含着泪的眼睛。



一个头发全白的老头站在最前面,手里拄着一根用铁丝捆了又捆的拐杖。



他是第三分区推选出来的代表,今年62岁,病毒爆发那年失去了所有家人,靠捡垃圾活到了今天。



他仰头看着三楼那扇亮着灯的窗户,嘴唇哆嗦了很久,终于开口,声音苍老却异常清晰:



“罗区长,我们这些老骨头,来请您了。”



身后,上百个代表齐刷刷地弯下了腰。



楼里安静了几秒钟。



然后,走廊的灯亮了。



脚步声从三楼传到二楼,从二楼传到一楼。



那扇灰色的铁门,从里面打开了。本章未完,点击下一页继续阅读

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