潲水沟的烂泥还没干透，熊淍就已经站在了城南的街面上。
天快亮了。那种将亮未亮的时刻最是熬人——东边的天际线上浮着一层青灰色，像是谁在宣纸上晕开了一笔墨，墨底下压着整座城的轮廓。运河上的雾气漫过码头，把那些歪歪斜斜的木板棚子泡得软绵绵的，连拴在岸边的乌篷船都模糊成了一团一团的黑影子。
熊淍把背上的孤锋往上提了提，剑柄硌着后颈，冰凉的触感让他清醒了些。
师父教过他，暗河的联络点都有规矩。城南“墨香斋”是第一个，专收古籍，掌柜的姓秦，人老得像是和那些发黄的纸页长在了一起。接头的暗号是一本《河工纪要》，问价的时候要说“我要黄河治水的那一版”，掌柜的会答“黄河不治，淮河不通”。错一个字，就是陷阱。
熊淍在巷口站了一会儿，没急着进去。
他先看招牌。“墨香斋”三个字是篆书，刻在一块乌木匾上，匾角缺了一块，像是被什么东西磕掉的。他记得师父说过，缺的那块是甲子年冬天的夜里，被一个醉汉用酒壶砸的。秦掌柜故意不补，说留着就当是个记号。
匾还在，缺角也在。
熊淍又看门口。门板卸下来两块，靠着墙根斜放着，露出黑洞洞的店堂。门槛上蹲着一只橘猫，正拿爪子洗脸，动作慢吞吞的，像是在绣花。
橘猫抬头看了他一眼，喵都没喵一声，继续舔它的爪子。
熊淍深吸一口气，走了进去。
店里比外面还暗。四面墙从地板到房梁全是书架，架上塞满了线装书，空气里弥漫着一股陈年纸张发霉的甜腻味，混着墨臭和旧木头的气息。地上堆着一摞一摞的账本，最上面那本翻开着，墨迹还没干透。
秦掌柜坐在柜台后面，佝偻着背，正拿一支秃了头的毛笔在纸上划拉什么。他戴着一副老花镜，镜片厚得像酒瓶底，一只镜腿上缠着铜丝。
“掌柜的。”熊淍把嗓音压得很低。
老头没抬头，笔也没停：“看书自个儿找，买书等卯时再来，现在不营业。”
“我要黄河治水的那一版。”
老头的笔顿了一下。只是一下，然后继续写，但那一笔歪了，墨在纸上洇开了一个黑点儿。
“黄河不治，淮河不通。”老头放下笔，慢慢抬起头来。
老花镜后面的那双眼睛浑浊得像隔夜的茶汤，但熊淍看见，茶汤底下有什么东西动了一下。是警惕，是打量，还有一丝说不清道不明的复杂。
“你要的书没有。”秦掌柜摘下眼镜，拿袖口擦拭镜片，“倒是有本《河防通议》，去年刚收的，要不要看看？”
“看。”
老头转身从身后的暗格里摸出一个油纸包，压在柜台上推了过来。他的手指枯瘦得像几根竹筷子，指节粗大，是常年握笔磨出来的老茧。纸包推到一半，他忽然收回手，盯着熊淍的脸看了很久。
“你师父是谁？”
熊淍心里一跳，面上纹丝不动：“掌柜的，规矩你是知道的。”
“规矩是死的，人是活的。”秦掌柜叹了口气，声音忽然苍老了许多，“上个月，有人来店里打听过姓赵的。用的是刀，不是钱。”
他撩起袖子，露出小臂上一道还没拆线的伤疤，从手腕一直
天快亮了。那种将亮未亮的时刻最是熬人——东边的天际线上浮着一层青灰色，像是谁在宣纸上晕开了一笔墨，墨底下压着整座城的轮廓。运河上的雾气漫过码头，把那些歪歪斜斜的木板棚子泡得软绵绵的，连拴在岸边的乌篷船都模糊成了一团一团的黑影子。
熊淍把背上的孤锋往上提了提，剑柄硌着后颈，冰凉的触感让他清醒了些。
师父教过他，暗河的联络点都有规矩。城南“墨香斋”是第一个，专收古籍，掌柜的姓秦，人老得像是和那些发黄的纸页长在了一起。接头的暗号是一本《河工纪要》，问价的时候要说“我要黄河治水的那一版”，掌柜的会答“黄河不治，淮河不通”。错一个字，就是陷阱。
熊淍在巷口站了一会儿，没急着进去。
他先看招牌。“墨香斋”三个字是篆书，刻在一块乌木匾上，匾角缺了一块，像是被什么东西磕掉的。他记得师父说过，缺的那块是甲子年冬天的夜里，被一个醉汉用酒壶砸的。秦掌柜故意不补，说留着就当是个记号。
匾还在，缺角也在。
熊淍又看门口。门板卸下来两块，靠着墙根斜放着，露出黑洞洞的店堂。门槛上蹲着一只橘猫，正拿爪子洗脸，动作慢吞吞的，像是在绣花。
橘猫抬头看了他一眼，喵都没喵一声，继续舔它的爪子。
熊淍深吸一口气，走了进去。
店里比外面还暗。四面墙从地板到房梁全是书架，架上塞满了线装书，空气里弥漫着一股陈年纸张发霉的甜腻味，混着墨臭和旧木头的气息。地上堆着一摞一摞的账本，最上面那本翻开着，墨迹还没干透。
秦掌柜坐在柜台后面，佝偻着背，正拿一支秃了头的毛笔在纸上划拉什么。他戴着一副老花镜，镜片厚得像酒瓶底，一只镜腿上缠着铜丝。
“掌柜的。”熊淍把嗓音压得很低。
老头没抬头，笔也没停：“看书自个儿找，买书等卯时再来，现在不营业。”
“我要黄河治水的那一版。”
老头的笔顿了一下。只是一下，然后继续写，但那一笔歪了，墨在纸上洇开了一个黑点儿。
“黄河不治，淮河不通。”老头放下笔，慢慢抬起头来。
老花镜后面的那双眼睛浑浊得像隔夜的茶汤，但熊淍看见，茶汤底下有什么东西动了一下。是警惕，是打量，还有一丝说不清道不明的复杂。
“你要的书没有。”秦掌柜摘下眼镜，拿袖口擦拭镜片，“倒是有本《河防通议》，去年刚收的，要不要看看？”
“看。”
老头转身从身后的暗格里摸出一个油纸包，压在柜台上推了过来。他的手指枯瘦得像几根竹筷子，指节粗大，是常年握笔磨出来的老茧。纸包推到一半，他忽然收回手，盯着熊淍的脸看了很久。
“你师父是谁？”
熊淍心里一跳，面上纹丝不动：“掌柜的，规矩你是知道的。”
“规矩是死的，人是活的。”秦掌柜叹了口气，声音忽然苍老了许多，“上个月，有人来店里打听过姓赵的。用的是刀，不是钱。”
他撩起袖子，露出小臂上一道还没拆线的伤疤，从手腕一直
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