那是一封没有署名的信。
信很短，只有一行字。
“林兄：东西已收到。三日后老地方见。我已安排好，不会有问题。”
字迹很工整。
笔力很遒劲。
这个笔迹，他见过。
在哪里见过？
他拼命想。
然后，他想起来了。
在德发绸缎庄。
周文给孙德发写的那块招牌。
“德发绸缎”四个字。
和这封信的笔迹，一模一样。
周文。
那个十年前消失的书生。
他也给林梓榆写过信。
他也和林梓榆见过面。
他也去了老地方。
他也——
萧聿猛地站起身。
他想起土地庙里的那些坟。
三个。
三个商人。
没有周文。
周文没死在那里。
那他去哪了？
他失踪了。
十年前就失踪了。
和那三个商人一起。
但尸体不在那里。
萧聿握紧那封信。
周文还活着。
或者，死在别的地方。
他必须找到他。
四月十二日。
特别稽查司。
萧聿把那封信放在桌上。
“这是周文的笔迹。”他道，“他也给林梓榆写过信。”
上官拨弦接过信。
她看了一遍。
“周文。”她道，“那个写招牌的书生。”
“是。”萧聿道，“他十年前失踪了，和那三个商人一起。但他的尸体不在土地庙里。”
上官拨弦沉默。
她看着那封信。
周文也和林梓榆有来往。
他也帮林梓榆做过事。
他也在“老地方”见过林梓榆。
然后他失踪了。
为什么？
因为他知道的太多了？
因为他想退出？
还是因为他被林梓榆杀了，埋在别的地方？
她不知道。
但她知道，必须找到周文。
活要见人，死要见尸。
“查周文的家人。”她道，“查他十年前住在哪里，有什么朋友，去过哪些地方。”
“是。”
四月十三日。
萧聿再次来到那条僻静的巷子。
周文十年前住过的那间土坯房，还空着。
门上挂着锈死的锁。
窗户上的纸已经破了大半。
他站在门口，看着那扇门。
门缝里透出一股霉味。
他撬开锁，推门进去。
屋里很暗，很潮。
到处是灰尘和蛛网。
他站在门口，等眼睛适应黑暗。
屋里和他上次来时一样。
一张床，一张桌，几个破凳子。
床上的铺盖已经烂了。
桌上的碗碟积满了灰。
他走过去。
走到那张桌子前。
拉开抽屉。
抽屉里空空的。
什么也没有。
他蹲下身，看床底下。
床底下也空空的。
什么也没有。
他站起身。
环顾四周。
墙上挂着一幅字。
字已经发黄了，纸边也破了。
但还能看清上面的字。
“明月几时有，把酒问青天。”
是苏轼的词。
笔迹工整，笔力遒劲。
是周文自己写的。
萧聿走过去。
他把那幅字取下来。
字后面，是光秃秃的墙。
墙上有几道划痕。
像是用指甲划的。
他仔细看那些划痕。
划痕很乱，但能看出几个字。
“林……”
“三……”
“死……”
林。
三。
死。
周文临死前，用指甲在墙上划下了这些字。
林梓榆。
三日后。
死。
他知道自己要死了。
他留下了线索。
萧聿看着那些划痕。
他把那幅字重新挂好。
然后，他走出屋子。
站在门口，他回头看了一眼。
那间破旧的土坯房，在阳光下沉默着。
门上的锁已经锈死了。
窗户上的纸也破了，露出里面黑洞洞的屋子。
周文不会回来了。
他死在了别的地方。
但他的字还在。
他的线索还
信很短，只有一行字。
“林兄：东西已收到。三日后老地方见。我已安排好，不会有问题。”
字迹很工整。
笔力很遒劲。
这个笔迹，他见过。
在哪里见过？
他拼命想。
然后，他想起来了。
在德发绸缎庄。
周文给孙德发写的那块招牌。
“德发绸缎”四个字。
和这封信的笔迹，一模一样。
周文。
那个十年前消失的书生。
他也给林梓榆写过信。
他也和林梓榆见过面。
他也去了老地方。
他也——
萧聿猛地站起身。
他想起土地庙里的那些坟。
三个。
三个商人。
没有周文。
周文没死在那里。
那他去哪了？
他失踪了。
十年前就失踪了。
和那三个商人一起。
但尸体不在那里。
萧聿握紧那封信。
周文还活着。
或者，死在别的地方。
他必须找到他。
四月十二日。
特别稽查司。
萧聿把那封信放在桌上。
“这是周文的笔迹。”他道，“他也给林梓榆写过信。”
上官拨弦接过信。
她看了一遍。
“周文。”她道，“那个写招牌的书生。”
“是。”萧聿道，“他十年前失踪了，和那三个商人一起。但他的尸体不在土地庙里。”
上官拨弦沉默。
她看着那封信。
周文也和林梓榆有来往。
他也帮林梓榆做过事。
他也在“老地方”见过林梓榆。
然后他失踪了。
为什么？
因为他知道的太多了？
因为他想退出？
还是因为他被林梓榆杀了，埋在别的地方？
她不知道。
但她知道，必须找到周文。
活要见人，死要见尸。
“查周文的家人。”她道，“查他十年前住在哪里，有什么朋友，去过哪些地方。”
“是。”
四月十三日。
萧聿再次来到那条僻静的巷子。
周文十年前住过的那间土坯房，还空着。
门上挂着锈死的锁。
窗户上的纸已经破了大半。
他站在门口，看着那扇门。
门缝里透出一股霉味。
他撬开锁，推门进去。
屋里很暗，很潮。
到处是灰尘和蛛网。
他站在门口，等眼睛适应黑暗。
屋里和他上次来时一样。
一张床，一张桌，几个破凳子。
床上的铺盖已经烂了。
桌上的碗碟积满了灰。
他走过去。
走到那张桌子前。
拉开抽屉。
抽屉里空空的。
什么也没有。
他蹲下身，看床底下。
床底下也空空的。
什么也没有。
他站起身。
环顾四周。
墙上挂着一幅字。
字已经发黄了，纸边也破了。
但还能看清上面的字。
“明月几时有，把酒问青天。”
是苏轼的词。
笔迹工整，笔力遒劲。
是周文自己写的。
萧聿走过去。
他把那幅字取下来。
字后面，是光秃秃的墙。
墙上有几道划痕。
像是用指甲划的。
他仔细看那些划痕。
划痕很乱，但能看出几个字。
“林……”
“三……”
“死……”
林。
三。
死。
周文临死前，用指甲在墙上划下了这些字。
林梓榆。
三日后。
死。
他知道自己要死了。
他留下了线索。
萧聿看着那些划痕。
他把那幅字重新挂好。
然后，他走出屋子。
站在门口，他回头看了一眼。
那间破旧的土坯房，在阳光下沉默着。
门上的锁已经锈死了。
窗户上的纸也破了，露出里面黑洞洞的屋子。
周文不会回来了。
他死在了别的地方。
但他的字还在。
他的线索还
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