哲木塔此时的记忆停留在那个火堆边。



那夜之后,他再没有听任何人提起过“举面肉山”四个字。



可此刻,



眼前这七八个战士的胸膛起伏得整整齐齐,



远处那闷雷还在响,节奏没有乱,没有变,也没有停。



他低头,看向刘兵。



刘兵还跪在雪地上,一只手撑着地面,一只手捂在胸口。



但他的眼睛是睁着的,眼球像两颗被水泡过的石子。



哲木塔把右手从胸口上拿开,指间全是汗,



慢慢伸向腰间的刀鞘。



刀抽出来,



很慢,



刀锋贴着鞘口的皮边刮了一下,发出极细的一声轻响。



他把刀横过来,翻了个面,



用刀背对着自己,



然后用刀背最钝的那一段,



在自己左手腕内侧用力刮了一道。



皮肉上没有伤口,但一道红印子立刻浮了起来,像一道被火燎过的疤。



他没有停。



又刮了一下,在同一个位置。



第三下的时候,那层皮破了,渗出一滴暗红的血。



他把那滴血抹在自己额头上,然后跨了一步,走到刘兵面前蹲下来。



他没有说话,只是伸出那只沾了血的手,按在刘兵的后颈上,用力一捏。



刘兵浑身一震,像被人从水里拽上来一样猛地吸了一口气。



他整个人往旁边一歪,



倒在雪地上,



剧烈地咳嗽起来,



咳得胸腔里全是空空的回声,



竟然把那一下一下的鼓点从肺里咳乱了。



哲木塔站直了身子,嘴唇上的血还没有干。



他回头看了一眼那些战士,他们还在呼吸,频率没有变,也没有醒。



“刘排长。”



哲木塔说,声音不响,但很稳,



“别让心跳合上它。你是活人,你得跳自己的拍子。”



“让自己疼,疼能把心跳拽回来。”



说完,



他把刀插回鞘里,重新看向倒地的那些战士。



蓝火在他脸上跳了一下,把额头上那滴暗红的血照得像一粒刚凝固的釉。



身后,闷雷还在响。



一下,一下,一下。



哲木塔没有回头,



迈开两条不太听使唤的腿,



一步一步走到最近一个昏迷的战士面前,此时他的手没有再抖。(3/3)

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