阿箬吐了吐舌头,缩回小车边上,可眼睛还是黏在街市上。茶肆门口蒸笼掀开,白雾“嘭”地冒出来,带着面香和肉馅味儿,直往人鼻子里钻。她吸了吸鼻子,肚子“咕”地叫了一声。



“你那糖糕再不吃,就要被口水泡烂了。”萧景珩瞥她一眼。



“我想留着进城吃。”她嘟囔,“图个彩头。”



“彩头?”他嗤笑,“你当这是过年贴窗花呢?”



“那你留个啥念想?”她反问。



他没答。



目光越过集市,落在城门口。那儿有守军站岗,四人一班,铠甲锃亮,腰佩长刀。进出的人流不断,挑担的、骑驴的、坐轿的,穿绸的、披麻的、戴斗笠的,乱哄哄挤作一团。他眯起眼,数了数岗哨位置,又看换岗间隙——大约一刻钟一轮,东侧暗哨藏在箭楼底下,若不仔细瞧,根本发现不了。



手指还在搓扇骨。



阿箬顺着他的视线看过去,忽然问:“你在看啥?守门将军长得俊不俊?”



他没说话。



停了几息。



“我在看他们靴底沾的泥。”他终于开口,“西边来的,泥色偏黄;北边来的,夹着碎石。刚才那个挑粪的老汉,裤脚溅的全是黑浆,说明城外菜园子最近浇过肥——这会儿该收秋了。”



阿箬愣住。“你脑子是磨盘做的吧?碾啥都细。”



他又不答了。



风吹过来,带着炊烟、汗味、牲口气味,还有一丝若有若无的脂粉香。他吸了口气,喉结动了一下,像是咽下了什么。



队伍继续前行。官道变宽,路面由土石转为夯土,再往前,隐约能看到青砖铺底的痕迹。路边的树也整齐了,不再是野地里歪七扭八的杂木,而是清一色的槐树,枝叶修剪得齐刷刷的,像拿尺子量过。



“我听说京城里有三层墙。”一个老兵喃喃,“最里头是皇城,金砖铺地,太监走路都踮着脚。”



“放屁。”另一个啐了一口,“太监腿短,踮脚也没用。”



“那你咋知道金砖铺地?”



“我表哥的舅爷的小妾的弟弟,在御膳房刷碗,亲眼见的。”



“刷碗的能进大殿?你编瞎话能不能走点心?”



吵归吵,眼睛都没离开那堵墙。越近越觉得它沉,压在视野里,像一块巨大的青石板,把你小时候所有听过的传说、故事、梦话,全都压实在了眼前。



阿箬突然不说话了。



她坐在小车上,双手抱着膝盖,下巴搁在上面,眼睛睁得圆圆的。风吹乱了她的头发,几缕黏在嘴角,她也没去撩。手里那半块糖糕,已经被汗浸软,边缘塌了一角。



萧景珩侧头看了她一眼。



她察觉了,转过脸来,咧嘴一笑,露出缺了半颗的门牙。



“你说,我这样进去,会不会被人当成逃荒的?”她问。



“本来就是。”他说。



“可我现在是南陵军的人了。”



“牌子呢?”



“没有。”



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